El bribón bueno

Una odisea... en la Tierra

2012-01-06T03:56:00.000-08:00

De piedra me quedo.
En un mundo tan "geek" como este, donde la frenética aparición de nuevos dispositivos tecnológicos hace quedarse obsoletos en unos pocos meses a sus predecesores, donde se viven monumentales litigios entre Samsung y Apple por ver quién ha inventado antes el más moderno cacharrito, donde parece que la nueva tecnología supera ya a cualquier cosa profetizada por el hombre en el cine de ciencia ficción; no es fácil contener el asombro cuando lees referencias sobre los pensamientos de algunos visionarios. No hay más que ver la siguiente imagen de la película "2001, una odisea en el Espacio" (1968), y acordarse de los ipad, tablets PCs y demás cacharros que parecen ser tan modernos.

Sí, eso que está sobre la mesa tiene 44 años.

Patacas

2011-11-23T01:25:00.000-08:00

¿Cambio? ¿qué cambio?
Rojo, azul, verde, amarillo... los colores no sirven más que para vestir ideologías muy parecidas que, con algunos matices, buscan los mismos objetivos. A los que creen que ahora todo va a ser de color de rosa y vamos a salir de la crisis, agárrense, porque el menú anticrisis va a ser (con permiso de mi abuela política, de la cual tomo estas palabras): por la mañana patacas, por la tarde patacolas y por la noche patacas solas.

Vagos

2011-11-14T13:29:00.000-08:00

"Estaba la pereza en medio del río, y por no agacharse se murió de sed".

Ideales

2011-11-03T02:01:00.000-07:00

Qué bonitos son los ideales. Defensa del planeta, invitaciones para consumir menos, para renunciar a comodidades innecesarias y así ayudar a salir de la crisis... La verdad es que quedan bien plasmados en artículos o dichos en la televisión, pero conozco a poca gente capaz de llevarlos a cabo y predicar con el ejemplo. Aún cuando nos empeñamos en llevar una forma de vida que a priori cumple con una conciencia moral más comprometida con la sociedad humana, esta no es más que una máscara para llevar a cabo nuestras pretensiones y aspiraciones.
No deja de ser curioso el caso de la expansión de las comunidades hippies de los años 60, sobre todo en Estados Unidos. Sus valores de paz y renuncia a lo que la sociedad de consumo capitalista y la política de la época representaba les llevó a asociarse para intentar hacer un mundo mejor. Pero fracasaron. Las mini-sociedades derivaron en grupos liderados, a otra escala, pero gobernados por cabecillas, con sus propias reglas, sus propias religiones (popurrís de religiones indúes, budista), donde los todos sus ideales no eran más que bagatelas envueltas en el mundo de las drogas y muchos de sus miembros eran huidos que encontraron refugio de la justicia; incluso no fueron pocas las comunas que derivaron en suicidios colectivos.

En muchas ocasiones no nos damos cuenta de que es prácticamente imposible cambiar la naturaleza humana, porque somos animales. ¿Por qué lo olvidamos? En una comunidad de chimpancés, se aspira a tener comida, un harén y ser el macho dominante. En una comunidad humana, se aspira a tener un trabajo, un coche, una casa, buenos electrodomésticos, una buena biblioteca para leer, un reproductor para gozar de nuestras canciones favoritas...
Esto, lógicamente, es con matices y a varias escalas, pero en nuestra propia naturaleza está la codicia. ¿Cómo le decimos a un coleccionista de coches que tiene que dejar de comprarlos? ¿Cómo le decimos a un multimillonario que tiene que repartir su fortuna para acabar con el hambre en el mundo? ¿Cómo le vamos a decir a ese melómano que tendrá que dejar de comprar un disco ansiado? ¿Cómo le vamos a decir a los niños que no deben de tener tanto, si va en su propia naturaleza, como la urraca que coge aquello que brilla? Sin duda esto ha llevado a la crisis, pero no olvidemos que al final la situación se regularizará, el ciclo se cerrará y comenzará otro, como los ciclos de escasez de alimento o enfermedades que matan las poblaciones animales para luego dar paso a épocas más benignas.

Creo que es importante que cuando estamos en descontento con la forma de vida de este mundo y propugnemos ideales de austeridad y cambio de forma de vida, nos demos cuenta de que quizás incurramos en egoísmo al pretender que otros lleven nuestra forma de vida, y que es una tarea nada sencilla y en muchos casos en contra de nuestro papel como animal en este mundo.

No quiero hablar de aquel miembro de Greenpeace que va a trabajar todos los días en coche al trabajo o de aquel considerado "socialmente educado" que tiene a una criada inmigrante mal pagada, pero soy consciente de que todavía queda gente auténtica, que no tiene nada, que se va a la selva para ayudar a los demás sin esperar nada a cambio. Este tipo de gente cree de verdad en lo que promulga, pero estoy seguro de que alguna vez pensará ¿es tan fácil cambiar el mundo? ¿ha de cambiarse por su bien o porque así vivo y deseo vivir yo?

El bloqueo del escritor

2011-09-26T04:26:00.001-07:00

Yo soy un tipo de esos que se ve influido por las novelas que lee en su momento, que se empapa de la atmósfera de los libros y luego la refleja en sus propios escritos a través de su estado de ánimo.
Actualmente estoy leyendo "Un saco de huesos", de Stephen King, y no recuerdo una novela más deprimente que ésta, y no por los fantasmas Stephenkingnianos, sino por su ambiente de pesimismo que me deja vacío. Sin desvelar muchos detalles, sólo diré que el protagonista es un escritor que padece del llamado "bloqueo del escritor" (incapacidad e incluso pánico a escribir). Por todos los santos, este tío me está matando, aunque todavía no me parezco a Michael Noonan, hace meses que no escribo nada, espero cerrar este libro pronto para siempre.
No la quiero abandonar a medias, quiero acabarla; pero creo que nunca más volveré a leer a Stephen King.
Le regalaré este libro al primero que lo quiera, tal vez alguien se lo pase bien con él...

Un disfraz de oso a 33 ºC

2011-08-12T01:36:00.000-07:00

Me gusta Madrid. No es sólo por su majestuosidad, sus monumentos, sus edificios, sus calles. También es por la gente, por los ríos de muchedumbre que te envuelven y te arrastran. Siempre he vivido en pueblos y ciudades tranquilas, pero de vez en cuando me gusta sumergirme en la cálida muchedumbre y bañarme en ella, descubrir el placer de ser uno más de los miles de bichos raros que se mueven pendientes de no chocar unos otros, como una gran colonia de hormigas perfectamente organizada.

Al principio te notas torpe, un estorbo, pero no tardas en captar la dinámica de la marabunta, y es entonces cuando, si te fijas en la gente, descubres que se mueven rápido, que se mueven despacio, que están parados sin más, que piden limosna, que van al trabajo, que simplemente hacen turismo. No puedes evitar hacerte preguntas sobre esos seres enlatados, de sus vidas, sus trabajos, sus aspiraciones, de cómo estarán esos cuerpos de mimos después de horas inmóviles o esos otros, de vendedores de globos, encerrados en trajes sintéticos de oso en los 33 ºC de las siete de la tarde Gran Vieña.

La chica que me dijo hola y la que no me dijo adiós.

2011-07-20T04:54:00.001-07:00

Todavía no había salido del asombro por el repentino "hola" que me prodigó aquella bella chica horas antes, por eso casi me parecía que aquella otra mujer de cabello rubio me despedía con el gesto de su mano desde el autobús que arrancaba...

Tarde de verano en la villa episcopal

2011-06-27T12:27:00.000-07:00

¡Qué agradable es pasar una tarde de verano en compañía de un viejo amigo!

El lugar de reunión no podía ser más bonito: Astorga; y el reencuentro y los nuevos proyectos pactados son muy ilusionantes. Algún día, mortales absortos en la cotidianidad de vuestros quehaceres, sabréis de ellos.

Suerte que me había comido un gran bocadillo antes de la cita. Aun así, agradecí haberme despojado de mi gran mochila. Sólo por lo a gusto que quedó mi espalda liberada, te perdono que la foto haya quedado desenfocada.

Un abrazo, amigo.

La guarida

2011-06-25T09:13:00.000-07:00

¿Podemos vivir de los sueños?

2011-06-21T02:45:00.000-07:00

Toda la vida es sueño y los sueños, sueños son -terminaba Segismundo en sus divagaciones.

No menos pensativo me levantaba yo hoy, tras varios días de vacaciones, largos descansos y no menos buenos sueños.

Cada día, un nuevo sueño "vivido", una aventura forjada en mi imaginación me hace levantarme satisfecho, como si realmente hubiese sucedido. Ya despierto, trato de retener los momentos, disfrutar del recuerdo del lance igual que si lo hubiese tocado con mis propias manos.

¿Qué diferencia hay entre algo vivido y algo soñado?

Al día siguiente sólo quedan recuerdos, y estos pueden ser ser igual de intensos o más cuando se trata de algo etéreo y forjado en nuestra imaginación que de algo físico. A tal punto llega el desconcierto, que en muchas ocasiones sólo estamos seguros de haber vivido algo "real" cuando nos tocamos esa cicatriz, o vemos la fotografía de ese lugar en el que hemos estado; mas yo he volado sobre ciudades, he tenido romances con las más bellas mujeres, he viajado al infierno, he peleado con seres de otros mundos que no han conseguido arrancarme las entrañas... y las fotografías que lo demuestran están todas en mi cabeza.

Tal vez la diferencia sea que el mismo agradable sueño es muy difícil que se vuelva a repetir, mientras que lo sucedido en la vida lo podemos volver a hacer. Y así nace el vicio...

El pozo del olvido

2011-06-16T02:22:00.001-07:00

A dónde van esos recuerdos del ayer,

Cartas sin botella mojadas en la orilla,

Fotos arrugadas con tinta corrida,

Eso que mi cabeza ya no puede traer.

Los amigos dicen que no se olvidan,

Se que son perennes como el ciprés,

Y aunque al añorarlos me de un revés,

Quiero pensar en ellos para que vivan.

Los recuerdos son espuma dorada,

Siempre en hondo lugar del océano,

Por olas eternamente llevada.

Quisiera mi cubo en pozo tirar,

Como pescador de aguas turbias,

Y los perdidos olvidos rescatar

Casi un siglo de mujer

2011-05-27T12:20:00.001-07:00

Poco faltó para que esta abuela, de nombre de coche viejo y desvencijado, como ella misma en sus últimos años, llegara al siglo de edad.

No fueron cien años justos los que cumplió en este mundo, mas valieron por quinientos los que vivió e hizo vivir, alumbrando a muchos hijos, criándolos y abriéndoles su casa ya después, cuando estos habían tenido sus propios descendientes.

Yo la conocí ya tarde, cuando entraba en la recta final de su galopada por la vida, pero cuando todavía se defendía por sí misma y no quería que nadie hiciese las cosas por ella, dando asombrosas muestras de fortaleza para su edad. Cuando iba a buscar a su casa al nieto que con ella vivía –mi amigo-, me gustaba verla, tan sencilla, salpicada de arrugas, tan delgadita, con su inseparable gorro y sus guantes (aún cuando el calor empezaba a apretar), y me gustaba escuchar con respeto y admiración su débil voz de pajarito.

Era agradable compartir unas palabras con ella, saber de su propia boca dónde había trabajado, en qué lugares tan diversos había estado, conocer de primera mano episodios trágicos de nuestra propia historia ¿Acaso es tan difícil ser amable, y escuchar y admirar a una anciana que nos puede enseñar cosas? Lamentablemente, se que para alguna gente sí lo es, y ella valoraba esa faceta mía, profesándome cariño por ello.

Que me perdone su familia si la llamo abuela. Nunca me atreví a llamarla así, sino por su nombre de pila, mas siempre la consideré una abuela. No conocí a su marido, con fama de honorable y serio (y además compañero de profesión), pero conocí a sus hijos y a sus nietos, y estoy seguro de que nunca conoceré a una familia más unida y buena. Ella, sin duda, ha tenido mucho que ver en el altruismo y nobleza de sus descendientes, y yo estoy orgulloso de haberlos conocido y llevarlos en el corazón, aun cuando estén en otros continentes.

No le reprochéis sus achaques, sus regañinas, su falta de memoria de los últimos tiempos, y pensad que cuando vosotros estéis a punto de cumplir un siglo, puede que vuestros huesos ya lleven años pudriéndose bajo la tierra, en vez de hacernos reír con cosas tan simples y cotidianas como confundir un envoltorio de pizza con el queso o contándonos de primera mano cómo era la vida de principios del XX, como fue la Guerra Civil, cómo fue su propia vida…

Ahora, doña Cirila, que ya descansa en el cielo, sólo le pido una cosa: cuando alguien de allí arriba le pregunte cuantos nietos tiene, siempre cuente uno más.

Ciudad Encantada

2011-04-13T14:17:00.000-07:00

La ventaja de estar en el centro de la península, es que queda todo bastante bien para ser visitado.

Si tenéis la oportunidad, no dejéis de visitar Cuenca. Hace quince días he estado allí, aprovechando la excelente primavera que nos acompaña.

Es en la Ciudad Encantada donde se rodó alguna escena de la peli Conan. Curioso, sí.

Amores canfélidos

2011-03-31T14:49:00.000-07:00

Charlton era uno de esos gatos que, pese a su origen callejero de ausente pedigrí, mostraba más clase que cualquier Maine coon nacido en una alfombra verde y roja a los pies de una crepitante chimenea en el seno de una acomodada familia de Oxford, pero también hacía acopio de una vitalidad envidiada por el más despiadado devorador de ratones de una campesina granja de Middlesbrough.

En un frío y pequeño apartamento de Oldham pasaba sus días, cazando alguna mosca, durmiendo al húmedo calor que desprendía algún oxidado y goteante radiador o sentado en su silla verde, antaño acolchada poltrona, hoy importante trono lacerado por púas de queratina, regazo de sus poses de aristocracia y grandeza.

Eran pocas cosas las que turbaban su paz, mas la mayor la tenía cerca: su vecina Camila. Vivía ella justo debajo, y con frecuencia dejaba visitar su menudo cuerpo por el apartamento de Charlton, cosa que no poco molestaba al gato. Camila se ponía nerviosa cuando le veía, temblaba, agitaba su corto rabo, y sobre todo ladraba.

No ha entendido mal el lector, pues ladraba he dicho, ya que Camila no era felina sino canina. Gustaba de ser una Yorkshire sin lazo pero con pañoleta, nacida en un buen barrio de Londres, de negros y lacios pelos pocos amigos de la espuma de jabón, de ancestral pedigrí pero con lecho en roída manta y sufridora de muchos momentos de soledad y grandes ratos de mimos.

Camila estaba enamorada de Charlton, y no lo ocultaba. Con frecuencia se lo decía exaltada, haciendo sonar con brío las cuatro patitas en el pavimento, pero el gato le contestaba con indiferencia que era este un amor imposible, pues la mayor barrera de todas, la de la naturaleza, no podía ser violada. Entonces se daba la vuelta y se iba a otro rincón, yéndose Camila con su frustración.

Pero tanto insistió la Yorkshire, tanto le pregonó su amor, que un día el gato, tras aburrida siesta en su trono, se despertó con la oreja retorcida y tal vez aguijoneado por la flecha del cupido de los gatos, sentía ansias de probar. Por qué no iba a poder saltar el amor todas las barreras, incluso la de la naturaleza, debió de pensar Charlton.

Mas había que cambiar cosas. Podía variar el tono de su maullido hasta casi ser un ladrido, podía dar la pata, dar volteretas, hacerse el muerto, pero cuando se miró al espejo del baño se dio cuenta de una obvia cuestión: su tamaño casi duplicaba al de Camila. Tal vez si no tuviera un pelo tan tupido se redujese su volumen y no desentonarían tanto…

Dio un salto sobre la estantería de madera, la cual se precipitó en una seca estridencia. Hurgó entre las cosas caídas: colonia, loción, esponjas; no le servía. Abrió de un manotazo un armario bajo el lavado, allí estaban las cuchillas. Con sus garras las tiró, luego se retozó en ellas, se estiraba por los cortantes filos al tiempo que su rubio pelo iba cayendo sin orden ni concierto. Así estuvo treinta minutos, hasta que había tanto pelo en el suelo que pensó que ya habría mermado lo suficiente. Pero todavía no bastaba, no podía darle la noticia a Camila de la correspondencia en su amor de esa guisa, por eso, haciendo acopio de su valentía, saltó sobre la bañera y abrió el grifo. El agua terminó de llevarse el pelo cortado y adherido al cuerpo, descubriendo grandes irregularidades y calvas por toda su hechura.

Cuando Camila llegó, el gato todavía estaba remojado, lamiéndose tranquilamente el estropajo deshilachado que le había quedado por manto. Se volvió hacia ella, la Yorkshire dio un ladrido de horror, escondió su corto rabo entre las piernas y se fue corriendo espantada. Tal fue su retirada, que corrió con fulgor hacia la calle, donde no vio un carro de hortalizas que en ese momento cruzaba, yendo a parar tendido su lacio lomo negro bajo la enorme rueda. Charlton volvió a relamerse unos instantes, luego abrió la boca perezoso y se subió a su trono, soñando con cazar algún ratón labrador de Middlesbrough.

FIN

Una llamada

2011-03-15T04:13:00.000-07:00

Qué alegría cuando recibes una llamada de un amigo desde casi 10.000 kilómetros de distancia para felicitarte el cumpleaños. Entre la emoción y los cortes de la maldita cobertura, te quedas sin palabras, atento sólo a la felicidad que te embarga por escuchar su voz, por redescubrirla y notarla de nuevo.

Parece como si en los minutos que dura la llamada tu amigo estuviese a tu lado. Lo malo viene después, cuando cuelgas y te das cuenta de que vuelves a la realidad, sin poder ver a tu amigo, sin poderlo tocar ni abrazar...

De todas formas nunca podremos agradecer lo suficiente a los hombres que hacen posible la tecnología esos bonitos instantes en forma de lejana voz.

Dame tu mano

2011-03-10T21:45:00.001-08:00

Siempre he padecido de manos frías. Cada día, bajaba a la oficina del banco entumecido, como si el riego sanguíneo no pudiera calentar mis extremidades.

-¡Prueba de manos! –nos decíamos mi compañera Jobhá y yo cada vez que nos veíamos al entrar a trabajar a la oficina, al tiempo que estrechábamos nuestros dedos.

Yo sentía el agradable calor de sus bonitas manos, y ella se extrañaba de mi frío tacto.

-Todavía no te han calentado, pareces un muerto –me decía riendo.

-Claro que no, dame tu mano toda la mañana para entrar en calor –contestaba acariciando la suya.

-Si no la necesitara para contar billetes...

En el fondo, el ritual no era más que una excusa para sentir próximas nuestras pieles, de estar juntos sin llamar la atención del jefe y ser blanco de sus chismorreos. Desde que me habían trasladado a aquella alejada oficina del norte, no había sentido más que frío y los arrebatos de locura del exigente Director de la entidad bancaria, pero cuando Jobhá llegó de Casa Blanca con su perrita, sus estudios de contabilidad en Marruecos, su piel de aceituna y su sonrisa, había traído consigo un hálito de frescura, esperanza y pasión mora a mi vida.

Ella suponía en mi existencia una aventura al margen del lejano matrimonio en mi hogar natal, el cual frecuentaba cada vez menos; un sueño que alimentaba mi espíritu soñador (por algo debo de ser Piscis) y que nos atormentaba cuando no estábamos juntos.

Pero surgieron malos tiempos laborales en la sucursal, y hube de pedir un traslado para alejarme de allí y que mis tensiones con el Director no acabaran con toda la oficina.

-No te vayas –expresaban los tristes ojos de Jobhá.

-Nos veremos con frecuencia, pero mientras tanto dame tu cálida mano, me la llevaré para no sentirme sólo.

-¿Y con que escribiré a máquina? –volvía a dibujarse la bonita sonrisa en su rostro.

-¡Con una sola mano eres capaz de teclear más que yo con cuatro!

-Sí, ya…

Transcurrieron dos meses en mi nuevo destino. Un día, al entrar en mi oficina, tenía un paquete de Jobhá.

He pedido el traslado, pronto estaré junto a ti. Mientras tanto te envío un regalo para que no te sientas solo.

Era lo que decía una nota suya pegada al paquete. Cuando abrí el bulto, me sobresalté y di un alarido. La caja se cayó al suelo y de su interior se escapó una mano amoratada, con un corte limpio, que dejaba ver un trozo de hueso.

Perdí el conocimiento. No la toqué. Seguro que estaba fría, como las mías.

Aventuras del planeta Kintup

2011-03-04T11:12:00.000-08:00

No dejéis de echar un vistazo al Blog de ciencia ficción http://kintoop.com/es/2010/03/preamble/

Es muy original, y uno siente un hormigueo de orgullo cuando un genial amigo trabaja en él. Recomendadlo!

Cascada y beldad

2011-02-22T14:18:00.001-08:00

Dedicado a Xu.

Hormigas, papagayos y raciocinio

2011-02-22T08:51:00.001-08:00

¿Hay más hormigas u hombres en el planeta?

Esta era la cuestión clave de una discusión mantenida con un colega hace ya unos 15 años. Mi amigo, con fama de sabio y pinta de pijo, gustoso de aprender estudiando y luego recitarlo como un buen papagayo, mantenía que ha de haber más seres humanos que hormigas en la tierra, por aquello del tamaño u alguna cuestión antropocéntrica (se resistía bastante a afrontar al hombre como un mero animal); mas yo, más afín a usar el sentido común, prefería creer, basándome en la infinidad de hormigas que fascinado veía, (y recogía, hacía luchar entre sí y otras mil putadas varias) en una sola colonia en un pequeño parque, que había muchas más hormigas que la población mundial de Homo sapiens.

Pues bien, hoy en la radio he escuchado un dato que me evocó aquella conversación: en el planeta hay unos diez mil billones de hormigas (alguna más que paisanos, sin duda).

Pero me acordé sobre todo de aquél amigo, erudito sólo de lo que había estudiado antes, capaz de leer mucha poseía, incluso capaz de elaborar las suyas propias, pero sólo en base a lo aprendido antes, sin capacidad de genio, sin imaginación propia, sin poder de razonar en décimas de segundo sobre una cuestión clave. ¿Es esta la sociedad que premia a este tipo de gente? ¿Sirve para algo una matrícula de honor obtenida por el medio "papayaquil?

Lo siento, pero prefiero seguir usando el sentido común y valorando a esa gente que, aunque no gozan de la condición de sabios o no son capaces de estudiar tres idiomas a la vez, sí son autosuficientes para aplicar el sentido común, para decidir por sí mismos, para alumbrar por sí solos un halo de solidaridad que los lleve a otros continentes para intentar ayudar a los demás, para tener unas convicciones morales propias.

¿Están más evolucionadas las hormigas o las sociedades humanas? Sin duda esta ya es otra discusión...

Lo que no te mata

2011-02-08T13:37:00.000-08:00

Tras reflexiva y solitaria cena,

Paróse mi persona a meditar,

La mente clara, el estómago ya en silencio,

Melodías de fondo que sonaban a pena.

En el trance dijéronme del cielo,

Lo que no te mata más fuerte te hace;

Mas lo que no te mata carcome tu alma,

Díjome Pedro Botero.

No supe a quién fe dar,

Mas por único cierto sólo vi,

De aquello que no te mató

No puedes sino pensar en vivir.

Citas de noches de otoño

2010-10-25T13:45:00.001-07:00

"El hombre racional es el centro de interés de mujeres cultas, serias, gustosas de la conversación profunda, de los vínculos familiares y, sobre todo, interesantes en la cama".

Kiko Béjar

¿Serán peligrosos los de esta calle?

2010-10-18T13:36:00.000-07:00

Recuerdos

2010-10-16T04:32:00.000-07:00

Vas por un centro comercial cualquiera en Madrid. Un cartelón publicitario cualquiera, un anuncio más, pero... qué señala el niño? Sí Álvaro, el niño ha venido para recordarte tus más graciosas pesadillas con camareras de color...
jaja

Touchdown

2010-10-10T02:07:00.000-07:00

Ya soy americano, hoy me he despertado de esta manera, y ahora respiro su espíritu traído por la misma brisa del atardecer veraniego que mueve las alas de mi sombrero de paja, mientras fumo mi pipa y descanso mi cuerpo adormecido por el vaivén de la mecedora en el porche, mientras dentro mi decente esposa, que jamás un improperio o un pedazo de carne indebido enseñó al prójimo, guardando sólo en la más escrupulosa intimidad el látigo y el antifaz de cuero, atiza el fuego de la chimenea dominada por el brillante rifle colgado en la pared, con sus cartuchos bien cerca, en el cajón de la cómoda, por si algún indeseable que algún día quiso emponzoñar mi intachable moral americana y que ahora descansa entre los muertos quisiera destrozar su cajón de madera y salir de entre la húmeda tierra, o, tal vez más a la orden del día, por si algún desaprensivo, seguro que amigo de otros sistemas ajenos al capitalismo, pretende perturbar la paz de mi casa entrando dando golpes, como los mismos que se oyen en el cobertizo, acaso de mi vástago mayor, intentando con la ayuda de alguno de sus amigos reparar el viejo y oxidado Pontiac, igual al que los Anderson tienen dos manzanas más abajo, y que el mes pasado unos chicos negros observaban con recelo, pero fueron miradas que les costaron una paliza por los muchachos del barrio, pues ya se sabe que unos negros sólo pueden tramar el robo o el destrozo de tal maravilla, aunque para maravillas mi hija, la chica más popular de todo el instituto, la más destacada de las animadoras, la reina de los bailes de fin de curso, capaz de montar a caballo y atrapar reses como cualquier hombre, recordándome a mí mismo cuando era joven y todavía volaba como una paloma en el equipo local de Béisbol, hasta que la patria me llamó y fui con orgullo a la guerra, portando en mi cuello un pañuelo de gloriosas barras y estrellas que mi madre me hizo, pero que no pudo salvarme de un infame disparo de un comunista que me rozó la yugular y me trajo de nuevo a casa, siendo entonces cuando me eché a la carretera recorriendo el país sin nada más que mi moto, mis vaqueros y mi cazadora, haciendo amigos, surfeando en las costas, cazando osos en las montañas, trabajando en grandes fábricas, bebiendo hasta el amanecer en pomposos bares reservados sólo para gente como nosotros, pieles blancas descendientes directos de nuestros padres colonizadores, todo hecho con espíritu aventurero apagado ya hoy, que es cuando busco más tranquilidad con mi pequeño grupo de amigos, entre los que se encuentra uno negro, pues ya es costumbre en todos los grupos tener uno de tal condición, el cual no juega mal al póker, y no es peor bebedor de cerveza, aunque en ocasiones debido al alcohol se queda dormido, en profundo sopor como el que me entra ahora y del cual no quiero despertar y darme cuenta de que todo es una farsa, de que todo no era más que un bonito sueño americano.

Alma de niño

2010-09-14T04:49:00.000-07:00

Sí, has pasado buenos momentos... pero a que precio... Todavía eras un niño cuando empezaste, y con alma de niño te quedaste.

cada gota de alcohol, cada disfrute con una botella de whisky, es pedazo de alma que vendiste al diablo.
Y lo peor de todo es que la corrupción de las neuronas y las vísceras no es reversible

Cada sensación, cada carcajada producida por el alcohol es un pedazo de víscera corrompido, un trozo de cerebro anulado, una capacidad para sentir y disfrutar por uno mismo ultrajada.
En realidad siempre pensaste que iban unidos: te drogas-disfrutas, disfrutas-te drogas..... pero es un disfrute efímero, un simple preludio del tormento que viene a continuación.
Me pregunto quien disfrutara mas de la vida: si aquel que gracias a los ríos de alcohol y drogas se acostó con 3 mujeres a la vez, y que al día siguiente no se acuerda de nada, o aquel oto, tímido, que prefiere disfrutar combatiendo en la vida, con una chica y amigos sencillos y no recurrir a artificios del demonio.

Sí.... yo controlo, me dijiste, yo se cual es la dosis exacta de felicidad embotellada, se inyectarme la cantidad justa de alegría en vena... pero nunca pensaste en que la vida no es veneno, en que tu problema era mental.
Jamás hiciste caso a los amigos y familia, tu único amigo era el coñac. No quisiste quererte ni conformarte con lo que eras, preferiste cambiarte, pero de modo artificial.

Hoy estas casado, haces deporte para enmascarar la podredumbre que encierras, tienes vástagos, piensas que ya no necesitas veneno., y no quieres que tus hijos lo tomen. No es bueno para mis niños dices... y yo te digo: si no es bueno para ellos, no es bueno para ti, que todavía encierras alma de niño.

Dedicado a mi amigo B.

El negro del metro de París

2010-08-18T13:47:00.000-07:00

Son varias las imágenes que perduran en la mente después de mis recientes vacaciones en París. Una ciudad tan grandiosa da para mucho, pero sin duda hay cosas que me han llamado más poderosamente la atención, y una de ellas ha sido el metro.
Después de la majestuosidad y el bullicio de la urbe, cuando te sumerges en el metro de París parece que entras en un submundo tácito, lleno de turistas, pero también de parisinos que van a sus trabajos e inmigrantes que tratan de ganarse la vida en los túneles, pidiendo o tocando algún instrumento. Las gentes que cogen el metro son gentes con prisas, silenciosas, recelosas de sus bolsos y carteras, casi siempre colocadas al frente y bien aseguradas con sus manos –tened cuidado en el metro de París con el dinero, hay muchos ladrones –nos habían dicho muchas personas antes del viaje.
Lo cierto es que mis curtidos ojos no observaron más rateros ni gentuza en París que la que pueda encontrarse en Madrid, por ejemplo; más bien fue al contrario, pero la psicosis colectiva unida a un espacio tan pequeño como un vagón hace que las miradas desconfiadas recorran todo el espacio.
Obtuvo mi atención también el hecho de que la gente tendía a agruparse en el metro -tal vez por una cuestión de defensa injustificada-, de tal forma que los grupos de turistas blancos iban juntos, mientras que los negros (muy abundantes en la ciudad) casi siempre viajaban solos, arrinconados, quizás injustamente relegados a un segundo plano de este mundo subterráneo, debido a la desconfianza que suscitaban, a ese pseudo-racismo latente en las urbes europeas. Pero yo me fijé: los negros también agarraban sus talegos, eran como nosotros, también sentían miedo. Eran negros silenciosos, de mirada triste pero honrada, a los que la vida seguramente no trataba bien; eran los mismos negros que recorrían los parques con sus carritos recogiendo la basura, los que hacían de jardineros, los que vendían souvenirs a los pies de la torre Eiffel…

Cierto día, por la mañana, la baja afluencia del metro y el largo recorrido que hice me hizo vivir una experiencia que sin duda marcó mi viaje a París. Yo estaba en un vagón de cola, sentado frente a un negro joven, serio y de cuerpo alto y delgado, al que observaba de vez en cuando. Unos metros más atrás un acordeonista (probablemente de Europa del Este) tocaba para ganarse unas monedas. Era una canción bonita y triste, muy triste –dan ganas de llorar con esta canción- pensaba para mis adentros mientras la canción emocionaba mis sentidos y me dejaba llevar ensimismado por los sonidos y la velocidad del tren. Cuando el metro estaba llegando a mi parada, me volví a fijar en el negro: él sí había llorado. Se enjaguó las lágrimas con un pañuelo y salió rápidamente del vagón, perdiéndose entre el reguero de la multitud.

El Facebook y la vida real

2010-07-31T05:39:00.000-07:00

No puedo negar que cuando descubrí el Facebook hace ya más de un año, me asombró gratamente. En minutos pude saber qué pasaba con las vidas de antiguos compañeros, ver sus fotos, saber a qué se dedicaban, contarles mis cosas yo mismo…
Facebook se ha convertido en una herramienta social de incuestionable valor, si bien pienso que no deberíamos sustituirla por los contactos de toda la vida, de carne y hueso. Sé de gente que ha conocido a nuevos amigos virtuales a través de la red y los ha agregado a Facebook, en el mismo saco en el que están aquellos grupos de los que eres fan, así como los amigos de la infancia, ya casi olvidados, de los que de repente supiste algo a través de la red social, pero parece que ya estás satisfecho y de vez en cuando lees sus cosas, ojeas sus fotos, y, en definitiva, cotilleas un poco y los obvias. Es entonces cuando la herramienta se limita a tener controladas las vidas y obras de tus amigos, pero al final acabas por asociarlos a una imagen virtual, una especie de juego, de noticiero en el que el contacto social (imprescindible en toda relación) brilla por su ausencia.
Hace un par de días, me encontré con un par de amigos de mis tiempos universitarios. Hacía unos cinco años que no sabía nada de ellos, y las emociones que sentí no creo que las pueda dar ninguna red social. Sentir estrechar sus manos, aplastar sus hombros en cariñosos gestos, saber qué había ocurrido con sus vidas de primera mano, a través de sus voces, oir sus risas…. Son todas sensaciones que te dejan el cuerpo animado y hacen a la mente evocar aquellos viejos y buenos tiempos.
¿Facebook? Sí, por supuesto, pero sólo como un complemento, para no dejar jamás de lado las verdaderas relaciones sociales.

A los que se van

2010-06-10T00:49:00.000-07:00

Así se titulaba una entrada de hace dos años, escrita en tono dramático, por la marcha de un amigo lejos, muy lejos.
Se marchaba por un año, a la inhóspita selva ecuatoriana, y yo no lo podía comprender. ¿para qué irse ta lejos a buscar tu sino? ¿Porqué renunciar de pronto a la familia, a los amigos, porqué empezar de cero y no buscar más cerca? creo que entonces mi postura también estaba dominada por el egoísmo, por el miedo de echarlo de menos, de no poder disfrutar de él, de no poder acostumbrarme a un año como los de tantos años atrás, con largos y aventureros paseos, partidas de "Risk" interminables, sesiones de cine en sitos cada vez más inverosímiles, y, sobre todo, carcajadas y dosis de pasarlo bien a mansalva, con miles de anécdotas que darían para escribir un libro.
Recuerdo que lo conozco desde pequeñito, quizás segundo de EGB, gracias a otro amigo común, pero realmente no empezamos a ser grandes amigos hasta 3º de la ESO, cuando el destino volvió a juntarnos a los tres mosqueteros. Si no me equivoco, desde 3º de ESO ya van casi 15 años de ser grandes amigos, y eso pesa cuando te dicen "me marcho a la selva Ecuatoriana".
También pensaba ¿dejarás a la familia sola, sin ti? ¿qué va a ser ahora de la abuela, tan apegada a ti?
Recuerdo incluso que traté de convencerle para que no se marchara, para que explotara todas las posibilidades en España, para que lograra encontrar algo aquí.
Pero una vez que partió a Ecuador, cuando leí sus primeros mails, cuando leía encandilado sus vivencias, sus fotos, cuando comprobaba que se lo estaba pasando en grande, todo cambió.
Comprendí que había sido egoísta, pero que ahora que veía que él era feliz realmente comprobaba que eso lo era importante. La felicidad de un amigo es lo que verdaderamente importa.
Inmediatamente dejé de estar triste, y seguí con atención sus vivencias, formando parte de ellas, imaginándome a mí mismo en el cuerpo de mi amigo, luchando contra la selva, contra las adversidades, lidiando con unos niños a los que en el fondo había que ayudar, haciendo nuevos amigos, pasándolo bien...

Hace un año volvió. Me enseñó las fotos, y yo pensé "sí, mereció la pena". Por eso, cuando este año ha buscado otras alternativas a irse, yo sabía que no funcionarían, que en el fondo acabaría yéndose. Y esta vez le he animado, le he arengado a partir, cuando más lejos mejor, de nuevo a la selva; y algo me dice que esta vez será por largo tiempo, mas no me importa, porque sé que así serás feliz.
Te vas en julio, de nuevo a Ecuador, y está vez con mejores condiciones laborales. No se si podré verte antes de que partas, mas lo deseo, porque tengo muchas ganas de despedirme de ti, de decirte que siempre estaremos en contacto aunque estés en el rincón más inhóspito del planeta, de decirte que he pensado mucho en el concepto de amistad, y que voy a intentar recuperar la amistad que había antes con el otro mosquetero al que aludía hace un momento (algo menguada en los últimos años, quizás por otras amistades que se cruzaron en el camino y no eran de mi agrado), de decirte que haces bien, que no dudes, que no te asalte más la inseguridad, que allí agradecerán tu llegada, y de darte un fuerte abrazo, tan fuerte que casi aplaste los largos y delgados huesos del "profe alto" y llegue a su gran corazón.

Los saltamontes

2010-04-22T13:59:00.000-07:00

-¡Más alto Fred, más alto! – decía Albert mientras pegaba grandes brincos, haciendo saltar las gotitas de agua de las hojas y exponiendo su dorado lomo al sol, que brillaba magníficamente.
Pero Fred, aunque se esforzaba por ocultarlo, no podía saltar más, ya que tras el ataque de las hormigas la pasada semana, todavía arrastraba ligeras secuelas en su pata derecha.
-Esas condenadas hormigas me han mordido con saña, no sé porqué te hice caso y pasé tan cerca de aquel hormiguero…
-Vamos Fred, no seas quejita y da las gracias a aquel humano que te liberó de las cabezonas para hacer experimentos con ellas entre sus dedos.
-Sí, ¡tal vez fuera el mismo humano que el año pasado me tuvo entre sus garfios y por poco me asfixia!

De pronto, las hojas y espinas se acabaron. El rosal llegaba a su fin y entre éste y las espigas se abría la charca.

-¡Espera! – gritó Albert – Creo que no podrás saltar la charca.
-Vamos, es una distancia nivel 2, mi hermano pequeño aprendió a saltarla hace tiempo – respondió Fred no muy convencido.
-Fred, ahora no estamos para bromas, con la pata así no podrás llegar a las espigas y te ahogarás en la charca; seguro que la semana que viene estarás recuperado y nos divertiremos saltándola.

En el fondo, Fred sabía que no podía hacerlo, y que quizás nunca podría volver a saltar sobre la charca.

Ya comenzaba a retroceder, cuando de pronto se chocó de bruces con Catalina, una guapa habitante de una comarca cercana a la que habían visto en pocas ocasiones, que atusándose las antenas estaba escuchándolo todo.

-¿Qué ocurre aquí, saltarines? - Dijo la presumida saltamontes limpiando sus largas patas.
-Oh, nada Catalina, es Fred, que no puede saltar esta distancia porque está herido.
-¿No puede saltar un nivel 2? – No me lo creo, yo creo que sí puede, parece un saltamontes fuerte…
-¡No le hagas caso! – Fred estaba colorado, y no quería quedar como un inútil ante la congénere más guapa de la zona – sólo necesitaba tomar un poco el aliento, ¡verás que gran salto!

Sin pensarlo más, el saltamontes cogió impulso y brincó hacia las altas espigas, mas su pata lastimada no respondió y se precipitó hacia la charca. Su desencajado rostro todavía no había besado el agua, cuando una larga lengua lo atrapó y lo llevó a la boca de la rana Melquíades, la más vieja del lugar, quien lo masticó y engulló con satisfacción.

Moraleja: más vale escuchar el consejo del amigo que nos deja sin regodeo, que el del desconocido que nos promete el apogeo.

Avanza la tecnología

2010-03-04T04:30:00.000-08:00

Avanza la tecnología. Cada día nuevos progresos nos dejan con la boca abierta, nos prometen aparatos que nos acercarán más a la perfección, a la realidad; pero ¿qué sucede realmente en nuestra vida cotidiana?

Recuerdo hace unos 8 años, cuando mi padre se compró su televisión. Pantalla plana, 32 pulgadas, panorámica... fue cuando salían las LCD. Al principio la novedad y el tamaño nos dejó boquiabiertos, pero ahondando un poco más en la calidad de imagen, después de darle muchas vueltas intentamos creernos que era la repera, pero hoy lo podemos decir bien alto: se ve mejor una televisión de tubo de hace 15 años que esta.
Las posteriores tiradas del HDready, FullHD, e incluso actualmente del 3D, nos convencieron de que nunca era posible estar a la última; ¿es necesario revolucionar tanto el mercado y hacerle creer al consumidor que se lleva lo mejor por ganar 50cm e nuestro salón?

El otro día llevé a revelar una fotografía digital. La observé detenidamente, le di vueltas, la acerqué a los ojos, la alejé. Imagen pixelada, esa palabra maldita. Tantos años de fotografía, tantas imágenes nítidas de carrete, perfectas, para que ahora la calidad en papel de nuestros recuerdos dependa de resoluciones y megapíxeles…

Si hablamos de la emisión televisiva la cosa puede ser realmente preocupante. En pleno 2010, con el supuestamente maravilloso TDT, ¿a quién no se le ha pixelado la imagen alguna vez, o fallado algún canal? Hay pueblos que ni siquiera lo reciben, volviendo al estado de hace 20 años, cuando sólo veían la “uno” y la “dos”.

¿Será tal vez que el avance de la tecnología sea una farsa, que la fiebre por lo digital no sea más que una moda y una excusa para vender, para reactivar el mercado? ¿Realmente el consumidor necesita ver imágenes 3D o deberíamos centrarnos en perfeccionar primero lo existente, en acercarlo más a la perfección?

Me da mucho que pensar, mientras escribo estas líneas y las mando por el ciberespacio, a través de la cobertura gprs hiper-lenta de mi dispositivo USB. Juraría que el módem que tenía en mi casa hace 10 años iba más rápido…

¿Insensibilización?

2010-02-10T13:51:00.000-08:00

En alguna ocasión he oído hablar de la insensibilización de la sociedad ante catástrofes, enfermedades, hechos extraordinarios...

Continuamente en los medios de comunicación vemos noticias atroces, cuerpos decapitados, niños sollozando en baños de sangre… ¿Quiere decir esto, como sostienen algunos, que si en nuestra vida cotidiana nos encontramos con algo así esto no causará mella en nosotros? ¿no nos asustaremos, no nos sobresaltaremos, por estar curados de espantos? Nada más lejos de la realidad. Cuando vemos alguna atrocidad, de alguna manera nuestro cerebro sabe distinguir, los ojos están escudados por la barrera que supone la pantalla de televisión o el papel del periódico. ¿El muchacho que es adicto a las películas gore y disfruta con cada cerebro desparramado sería el mesías a seguir en caso de un ataque de zombies? Puede que ante tamaña catástrofe fuera el primero en caer fulminado de un ataque cardíaco.

Otro caso, más dramático, es el de las enfermedades. En la televisión vemos sus secuelas, en ocasiones con gente a punto de morir por ellas, y continuamos con nuestra vida como si nada hubiera pasado; pero cuando estas afectan a algún familiar o a nosotros mismos la insensibilización parece desaparecer.

La realidad en primer plano supera a esa otra realidad lejana, distante, que ya asimilamos como algo cotidiano.

Catedral

2010-02-08T11:45:00.000-08:00

El otro día tomé esta instantánea del edificio, que con un par de retoques quedó así. Creo que no hace falta explicar de qué catedral se trata...

Basura, basura, basura

2010-01-08T12:58:00.000-08:00

Esta entrada viene al hilo de otra de Álvaro, el cual relata con indignación la cantidad de basura que acumula en la ciudad ante la impavidez de los cosmopolitas.
Es la propia sociedad de consumo la que nos hace generar tantos residuos. Desde que vienes del supermercado, un gran volumen de lo que llevas en las bolsas son futuros residuos.

Pero ojo, no confundamos un residuo con un contaminante. El primero es fruto de nuestra vida cotidiana, lo queramos o no, y si se gestionan bien no tienen porqué dar problemas. Entiendo que te impresione la imagen de los contenedores rebosantes de basura, pero no es más que materia que se puede volver a aprovechar en muchos casos, y creo que en nuestro país funciona bastante bien el tema del reciclaje.
Otra cosa son los contaminantes, contra los cuales todos debemos luchar con ahínco.
¿Deberíamos dejar de consumir tanto para generar menos basura? ¿Estarían de acuerdo con esto los trabajadores de una planta fabricadora de envases?

El tema es complejo, y estoy de acuerdo contigo en que cada uno debemos de aportar lo que podamos, pero:
Tú hablas de fabricar aparatos que duren más… ya existen, pero son caros, y el consumidor quiere tener capacidad de elección para sus bolsillos.
También citas las campañas de concienciación, ya las tenemos, y en ocasiones estamos bombardeados por ellas.
Y por último dices de utilizar materiales biodegradables. Estos son más caros y no siempre están disponibles.
La clave puede estar en la buena gestión de los residuos que se produzcan (reutilización, reciclado).

Basura, basura, basura... que algún día será de provecho para el hombre, para de nuevo ser basura, basura, basura.

Felicidades

2009-12-24T11:01:00.001-08:00

¡FELIZ NOCHE BUENA Y NAVIDAD A TODOS!

ESPERO QUE LO PASEIS BIEN

Lo bueno de lo malo

2009-12-20T13:05:00.000-08:00

Esta entrada va dedicada a un amigo que se ha lastimado por culpa de la nieve-hielo, tan bonita a través de los cristales de los cálidos hogares pero tan peligrosa para los que conducimos y nos movemos en ella.
"Siempre hay que intentar sacar lo positivo, incluso de las peores tragedias; de lo contrario, estariamos abocados a la desazón perpetua" - fue la frase que se me ocurrió en el momento, las palabras que le dije. Le gustaron, y él me respondió con otra:
"La veleta parece tener caracter, cuando no existe el viento". Le pedí que me la explicara, y me lo contó: significa que solo durante las dificultades se ve nuestra valia, cuando no hay viento o problemas todos parecemos tener caracter o valia, pero la verdadera solo se ve en la dificultad.

Ánimo, sé que tú sabes sacar lo bueno de lo malo, recupérate pronto.

Dibujos noviembrescos

2009-11-25T03:28:00.000-08:00

Ya hacía tiempo que no ponía dibujos, así que allá voy con un par de ellos, uno digital y el otro a mano.

VÓRTICE ARCOIRIDIAL

EL HOMBRE DORSICÉFALO DE VILLAMENOR DE LOS MONTES

La raposa y la hormiga

2009-09-30T07:34:00.001-07:00

Yacía dormida un día la raposa,
Sin roedor, culebra o paloma
Que llevarse a la vacía boca.

En tanto, una pequeña hormiga,
Que corría con distraído gozo,
Fue a parar sin quererlo al mismo hocico de la fiera.

No me devores, pues tan poquita cosa
No aliviaría tu avidez, y tus vacías vísceras
No llegarían tan siquiera a notar mi menudez.

Mas cegada por el hambre,
De tal bocado la hubo engullido la raposa,
Que al instante notó un fuerte pinchazo en sus tripas.

Era el insecto, que con furor mordíale el vientre,
Al tiempo que con saña repetía:
Con las pequeñas cosas no te colmarás, sólo tu padecimiento agravarán.

Kiko, octubre de 2005

Peñalba de Santiago

2009-08-10T02:29:00.000-07:00

Juzguen ustedes mismos si no es bonito este pueblecito berciano.

Aves de rapiña

2009-07-28T13:32:00.000-07:00

Estremecedor documento audiovisual de la zona donde trabajo. El otro día pasé por allí y había acción. Se trata de un "comedero" de buitres, de vez en cuando les echan algún cerdo, y ellos como buenos comensales en 30 min no dejan nada.

Se comían primero el de la izquierda, y se volvían locos por las vísceras.

VÍDEO

Budy, el extraterreste psicodélico

2009-07-15T10:13:00.000-07:00

De paseo por Madrid

2009-07-04T12:42:00.000-07:00

Curioso día para ir a Madrid. Sábado 4 de julio, un paseo. Calor, calles cortadas, multitud de gente, la Gran Vía colapsada por banderas multicolor... ozú que es esto! El día del orgullo Gay!

Destino

2009-06-29T10:31:00.000-07:00

Al caminar avanzamos, pero también nos alejamos, es difícil saber cuál es el equilibrio. Quizás si un día el viajero que vaga por el mundo dejara de caminar un instante, se parase y meditara, se daría cuenta de que aquello que anhelaba estaba más cerca de lo que el creía.

"Yo creía que la ruta pasaba por el hombre, y que de allí tenía que salir el destino..." - Pablo Neruda

¿La solución es huir?

2009-06-24T09:52:00.000-07:00

Veo cómo los amigos parten lejos, a otros países, a otros ambientes tan distintos, con ese afán irrefanable de escapar para encontrar algo mejor, y esto siempre me ha hecho reflexionar.

¿Es la solución viajar, mejor cuanto más lejos, cuanto más apartado de todo aquello que te vio nacer, de tus orígenes, de tus amigos, de tu familia, de tus hobbyes?

¿Acaso es tan pequeño y vacío el ambiente que se mueve a nuestro alrededor, que no se puede luchar en él para encontrar la felicidad?

Tal vez la solución sea partir, o tan sólo sea una excusa para no luchar...

Dibujos en la ociosidad

2009-06-17T13:04:00.000-07:00

Este es el padre Amando.

Lejano espagueti-oeste

2009-05-24T05:52:00.000-07:00

Quién me iba a decir que muy cerca de donde estoy trabajando se rodó una de las películas más emblemáticas del espagueti western, protagonizada por Clint Eastwood, Lee Van Clif y Eli Wallach: "El bueno, el feo y el malo". La verdad que viendo la película y viendo estos paisajes todo concuerda, pero si no lo ves no lo crees.

El calor del infierno aprieta también en invierno

2009-04-24T14:08:00.001-07:00

Un cuerpo, más bien un despojo, había dejado colgado en el árbol, como un trapo de un harapiento seducido y atrapado por una seca rama y mecido por el viento. Hacía frío, y por sombrero tenía su cabeza, mas aún así sus pensamientos no se refrescaban, pues sólo una cosa había para ellos, sólo una cosa había para él. Había escarcha en el campo, mas su corazón todavía latía deprisa y su estómago lento, arengado por algo que lo mordía por dentro y le causaba hambre, así como las primeras aves de rapiña mordían el colgajo que había dejado en el árbol. No pensaba en qué diría ni en porqué, no sentía descanso y ni siquiera el remordimiento hacía mella en él; el futuro y el presente se habían extinguido, ahora sólo una cosa había para él. Sólo el hambre le hizo imaginar por unos instantes una cesta de cerezas, sus henchidas manos se metieron en ella, destripándolas con lentos movimientos y confundiéndose los dos rojos, el que llevaba en sus manos y el de la fruta, que se desmembró y dejó asomar sus huesos, que con gestos llevaba a la boca y escupía. Hacía frío, pero él no lo sentía, pues sólo un colgajo balanceándose en un árbol era lo que había para él.

Carnaval 2009

2009-02-27T15:16:00.000-08:00

Bueno este año ha tocado de forajido!!

Álvaro a ver para el año que viene si estás por aquí, piensa algo...

2009-02-21T06:08:00.000-08:00

cómo crece el bichín que tengo en casa, 10 meses y está hecho un tigre!

El Trueque

2009-02-19T05:07:00.000-08:00

El silencio de los dos arrieros dejaba oír el crujido de la nieve al ser pisada por las ruedas del carro, acompasado con el lento caminar de la mula, más por la pesada carga que llevaba que porque sus grandes y fuertes pezuñas se hundieran con cada zancada hasta desaparecer. Sin avisar, desde su escondite en la nieve, una traicionera piedra del camino se interpuso en una rueda e hizo estremecer al carro, que dio un bote y liberó la trampilla trasera, soltando parte de su carga. La mula se detuvo. Un níveo pedazo del camino se tornó en negra mancha.

-Fermina, has vuelto a cerrar mal la portilla del carro, mira la que se ha liado.
-Vamos Antonio, apenas se han caído cuatro cestas; no te enfades y agarra una pala para recoger el carbón, que si llegamos tarde la bronca del patrón será oída por todo el valle.

Paleando ya, y con amable expresión, exclamó Fermín:
-No me enfado mujer, que bonito es ver algunas negras piedras de carbón sobre la nieve; además, esto me ha traído a la cabeza una historia que me relató mi padre y que cuando acabemos te contaré para hacer más ameno el viaje.

Cuando los arrieros hubieron recogido el carbón y se aseguraron de haber cerrado bien la puerta del carro, sacudieron sus frías manos envueltas en trapos y arrearon a la mula, que no poco contenta por su fortuito descanso reanudó su lenta marcha. De nuevo silencio.

-Antonio, cuéntame esa historia.

Con una sonrisa en la boca, Antonio habló de la manera que sigue:

“Contaba mi padre que el tío de su abuelo, de nombre Renato, trabajó de minero como nosotros. Lo hacía para un hombre llamado Don Ignacio Valbuena, en estas mismas montañas de Sabero en las que ahora estamos tú y yo.

Ignacio Valbuena no era muy rico, mas era un buen hombre, pues trataba bien a sus trabajadores, no escatimaba en sus pagos y les regalaba carbón todos los inviernos. Y como sucede que los grandes corazones hacen grandes cosas, así ocurría con Ignacio; tanto que cuando cierta vez llegó a sus oídos que la hija de uno de sus empleados había caído enferma de algún mal que el médico de Sabero no acertaba a encontrar, no dudó en enviar a la casa de la pequeña a su propio médico para que la examinase, mas este tampoco tuvo suerte y la muchacha empeoraba de día en día. La niña, de once años, se llamaba Antoñina Tascón, y se encontraba la mayor parte del día en cama, sin fuerzas, pálida y tristona, sin más momentos de lucidez y alegría que los que le proporcionaba algún grato recuerdo o alguna visita inesperada, amén de algún regalo que algún buen vecino le hacía. Ignacio, preocupado, no se cansaba de preguntar todos los días al padre:

-Tascón, ¿Está mejor hoy tu pequeña?
-¿Se ha levantado algo?
-¿Ha comido?

A lo que Tascón la mayor parte de las ocasiones contestaba no, no y no.
Pero cierto día, al salir de la mina, cuando ya caía la noche el patrón preguntó, y esta vez la respuesta fue otra:

-Don Ignacio, esta mañana ha estado como siempre, débil y desganada; mas en la tarde, cuando estuvimos recordando cierta ocasión en la que estuvimos en El Bierzo hace dos años, ella pareció alegrarse. Cuando rememoramos los buenos momentos que pasamos en aquellas tierras verdes y húmedas tan distintas de nuestra montaña, y catamos con la memoria un enorme botillo que allí habíamos probado, que tanto le había gustado entonces, hasta creí que en su rostro nacía una sonrisa. Me dijo: papá, me gustaría volver a comer un botillo como aquel.

Ignacio, contento con estas palabras, se despidió de él y se fue a su casa. Estaba decidido a conseguir un botillo para Antoñina, y ayudó en esto la fortuna, que es caprichosa, pues Ignacio tenía un primo precisamente en la villa de Bembibre, la cuna del botillo.
Era tal primo Don Elías Carrascosa, que si bien no dejaba de ser avaro, era gran criador de cerdos y tenía los botillos más famosos de toda la comarca. Por eso Ignacio pensó en él, y cuando hubo llegado a casa, le contó todo a su esposa, Leonor Sánchez; la cual, no menos bondadosa que su marido, le propuso comprarle a Elías no sólo un botillo para Antoñina, sino un carro entero.

-Ignacio, si esa pobre niña ha recuperado la sonrisa con sólo paladear en sueños el botillo, imagínate como mejoraría con un carro lleno de la mejor medicina de carne de cerdo adobada adornada con repollo y patatas; a buen seguro que en unas semanas sería la muchacha más rolliza de la zona.
-Pero Leonor mía, ¿cómo vamos a pagarle a Elías un carro repleto de berzas y botillos? Estos meses han sido duros. Sabes que hemos sacado poco carbón para vender, debido a que las vetas están heladas, hay que pagar a los obreros y mis bolsillos no están muy llenos.
-Esposo, hay algo más valioso en esta temporada de frío y nieve que el dinero: el carbón; y tú regentas las dos minas más importantes de Sabero. En los bolsillos no tienes muchas monedas, pero posees montañas de piedras negras. Cámbiale a Elías dos grandes carros repletos de carbón por una carreta de botillos, berzas y vino.

La pareció a Ignacio ésta una gran idea, y se durmió soñando con la manera en que podría llevar a cabo el trueque.

A la siguiente mañana, envió a Zapico, un joven y fiel trabajador suyo, a Bembibre, para que le contara sus planes a Elías y entrara en tratos con él.

Varios días a caballo tardó en llegar Zapico a Bembibre. El mensajero nunca había salido de Sabero, por eso se maravilló mucho cuando descubrió lo grande y variada que era la provincia: en tierras de la Robla durmió a los pies de las ruinas del castillo de Alba, soñando con el mismísimo Almanzor; en la pulcra capital se quedó dos días, más que por descanso de su animal, por disfrutar de los pequeños rincones del húmedo, donde no faltaban la juerga y las mujeres; en el páramo conoció a no pocos peregrinos, los cuales le contaron historias de otras tierras y le hicieron compañía en el viaje. Finalmente, cuando llegó a la comarca del Bierzo, lo que le sorprendió fue que esta apenas estaba manchada por la nieve, dejando ver un intenso verde que nada tenía que ver con los ocres del resto de la provincia. No había nieve, pero en las noches sufrió el mensajero unas heladas que cortaban el rostro y las manos como cuchillos, y dejaban los pies del jinete como si no fuesen los suyos sino los de alguna estatua de mármol de la mismísima Roma.

Nunca había estado Zapico en Bembibre, y no fue poco grata la impresión que se llevó. En pleno diciembre, le parecía al mensajero que la villa olía a la matanza del cerdo por todas sus calles, haciendo dichos efluvios rugir sus tripas de hambre; en la plaza del mercado, se quedó atónito al ver con sus propios ojos cómo se vendían todavía manzanas en esas épocas, conservadas como recién caídas del árbol; en tendidos de los puestos se colgaban cebollas de aspecto tan tierno que invitaban a darles un pícaro mordisco y salir corriendo; sin olvidar el vino, del cual compró un jarro y lo engulló, calentando rápidamente su cuerpo y haciéndole olvidar todos los vinos que había probado en la montaña leonesa.

Allí, en la plaza, preguntó por las señas de Elías Carrascosa al primer buen hombre que vio, el cual le repuso:

-Habéis dado con uno que bien conoce a Don Elías, pues yo trabajo para él matando cerdos y preparando botillos para vender. Mi nombre es Gracián, y si os envía su primo, yo mismo os llevaré hasta él, que no vive lejos de aquí.

Condujo Gracián a Zapico por las calles de la Villavieja, y en el trayecto le contó cosas de su mísera vida, tales como que era pobre, que tenía tres hijos y lo pasaba mal para darles de comer, y que en muchas ocasiones le había pedido a Elías que le regalase algún botillo para sus zagales, ya que poco le pagaba y no podía comprárselos, mas su miserable patrón nunca le había dado nada.

Cuando llegaron a la casa de Elías, de adobe y muy descuidada para pertenecer a un hombre de dinero, además de fría como una cueva en su interior, Zapico le contó al célebre carnicero el encargo que traía de Ignacio, y no le extrañó al botillero la proposición de su primo. Elías Miró su vacía y fría estufa, y frotándose las manos en avaro gesto repuso:

-Dile a mi primo Ignacio que el intercambio tendrá lugar, mas dos míseras carretas de carbón son poco para una llena de mis sabrosos botillos y buen vino de esta tierra. Habrá trato si son tres carros de carbón los que él me entregue.

Cuando Zapico hubo regresado a Sabero y contó lo sucedido a Ignacio, éste pensó que los tiempos que corrían en la provincia no invitaban a los derroches, pero recordó a la enferma Antoñina y su gran corazón le hizo aceptar el trato. Por carta, ambos primos acordaron en que el trueque de los tres carros de carbón por la carreta de botillos tendría lugar a medio camino, en Astorga. Gracián, el necesitado empleado de Elías, a cambio de ganarse unos pocos botillos soñados para sus hijos, llevaría los embutidos desde Bembibre, y Zapico haría lo propio con los tres carros de carbón desde Sabero.

Unos días después ambos se pusieron en marcha, mas no fueron viajes tranquilos, puesto que sucedió en el camino que, poco antes de llegar a Astorga Zapico con el carbón, fue asaltado por unos bandidos con intenciones de quedarse con los tres carros.

-Sólo llevo carbón, tomadlo si queréis y respetad mi vida, mas pensad que con tan pesada carga no ganaríais mas que ser apresados en poco tiempo por la justicia, antes de poder venderlo y sacar beneficio –repuso el pícaro joven.

Los bandidos, mirando en los carros y comprendiendo que Zapico llevaba razón, se alejaron del lugar sin tocar una piedra.

Peor suerte corrió Gracián, que poco después de salir de Bembibre también fue asaltado por hambrientos bandidos, los cuales al ver que llevaba botillos y vino, les pareció mejor esta carga que si llevasen oro puro, y se llevaron la carreta entera con gran jolgorio.

Llorando se volvió a Bembibre Gracián, donde contó lo sucedido a Elías, el cual maldiciendo le dio muchos palos y lo dejó sin trabajo.
Sin embargo, ganar tres grandes carros de carbón todavía era un buen negocio para Elías y sus frías y mezquinas carnes, por lo cual envió otro carro de botillos a Astorga, esta vez escoltado por buenos hombres que él mismo había contratado. Ahora el intercambio se hizo sin contratiempos, regresando Zapico a Sabero con su carro de botillos y llegando a Bembibre los tres carros de carbón listos para calentar las miserias de Elías Carrascosa.

En el frío Sabero, Ignacio y su mujer se pusieron muy contentos cuando llegó la rica matanza embuchada y el vino. Pero la que más se alegró fue Antoñina, que hizo creer a todos los habitantes de Sabero que el botillo era milagroso, pues poco a poco se fue recuperando, comiendo botillos dos veces por semana, al tiempo que el color volvía a sus blancas carnes. También muchos vecinos calentaron sus tripas con los botillos y el vino, y agradecieron mientras vivieron la bondad de Ignacio.

Por su parte, el avaro Elías calentó durante escaso tiempo su codicia, pues falleció al poco tiempo de una neumonía, criada a través de meses de tacañería; y como quiera que la misericordia de Dios no tiene límites, quiso éste que dos días después la justicia apresara a los ladrones que habían asaltado a Gracián, interviniéndoles los botillos. Uno de los bandidos, de mejor corazón que los otros, dijo que los embutidos pertenecían a un tal Gracián, de Bembibre, al cual fue devuelto el primer carro repleto de botillos y vino.
No se puede expresar con palabras la alegría que sintió el pobre bembibrense, el cual pudo alimentar a sus tres hijos durante mucho tiempo, y a partir de entonces su fortuna cambió”.

La mula se había detenido, y los dos arrieros se bajaron.

-Que bonita historia, Antonio.

De nuevo el silencio, el lento crujido de la nieve bajo las ruedas del carro. Los dos arrieros continuaron su ruta media hora más, meditabundos.
De pronto, la mula se detuvo, y el hombre y la mujer se bajaron. El patrón estaba esperando:

-Llegáis tarde.
-Lo sentimos, ya sabe: la nieve, el frío…
-No importa, soltad el carbón aquí, en un montón.

Los dos arrieros descargaron rápidamente el carbón, después de lo cual tomaron su dinero y se prepararon para marcharse, pero el patrón los detuvo:

-¡Esperad! Tengo un regalo para vosotros.
-¿Qué es?
-Un botillo y una botella de vino, una hermana mía ha estado recientemente en El Bierzo y me ha traído unos cuantos.

Fermina se rió.

Fábulas

2009-02-07T06:38:00.000-08:00

Contóme mi compañero de trabajo Agustín (el cual tiene la gran virtud de dar sabios consejos, entre otras cosas) dos fábulas, las cuales no quiero sino plasmarlas aquí:

El Oso, el cerdo y el mono

Cierta vez, estando reunidos los tres animales, trataba el oso de andar a dos patas.

-Lo haces fatal, deberías de desistir –replicó el mono.

El oso titubeó, pero continuó intentándolo.

-No hagas caso, lo haces de maravilla –repuso por su parte el cerdo.

El oso, al oír este comentario, no pudo sino abandonar y volver a andar sobre las cuatro patas.

Moraleja: las críticas del sabio son malas; mas las alabanzas del necio aún son peores.

La hora de la comida

Cierta vez, pensando un rey cuál sería la mejor hora para comer, hizo llamar a tres de sus consejeros para preguntarles sobre esto.

-Mi rey, la mejor hora para comer es a las 12 del mediodía, cuando el sol está alto y da calor –repuso el primero.

-Os equivocáis –exclamó el segundo- la mejor hora para comer es temprano, al poco de levantarse, cuando la brisa de la mañana hace mejor la digestión.

-De ninguna manera –habló el tercero- la mejor hora para comer es ya de tarde, la comida reposará unida a la placentera siesta.

No quedando el rey satisfecho con ninguna de las respuestas, quiso tener otra opinión, e hizo llamar a un anciano del pueblo, con fama de ser un gran sabio.

-Mi señor –habló este- la mejor hora para comer es para el rico cuando quiera, y para el pobre cuando tenga de qué.

Las aventuras de Eleuterio II

2009-01-28T11:08:00.001-08:00

Año de nieves, año de bienes

2009-01-25T04:26:00.000-08:00

Dicen que la nieve es buena, y que es bonita. No lo dudo. Pero cuando te toca vivirla muy de cerca, no puedes sino maldecirla a ella y a su expresión más dañina: el hielo. ¡Que venga ya la primavera!

que no, que no libras Manolo

2009-01-22T12:37:00.000-08:00

Las aventuras de Eleuterio

2009-01-11T09:53:00.000-08:00

Amor sobre las barreras del tiempo

2008-12-21T08:06:00.000-08:00

Nota: esta narración fue escrita cuando yo contaba con la edad de 14 años.

Ella iba a trabajar, pero como era su primer día de trabajo, tenía que llegar a tiempo. Decidió tomar un atajo, que era un callejón oscuro, sucio, húmedo y viejo. Entró en él y sintió un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo, desde la cabeza a los pies. Se paró, escuchó y pudo oír un constante goteo. De pronto, una rata se puso delante de ella. Con gran pánico dijo:

-¡Fuera de aquí, animal asqueroso!

La rata se alejó, pero ella sintió unos pasos que se acercaban. Una mano le tocó el hombro y ella miró hacia atrás.

-¿quién es usted?
-¿Yo? –respondió un hombre al que ella no podía ver en la oscuridad.
-Sí, usted, ¿qué quiere de mí?
-Estoy aquí para protegerla.
-¿Protegerme de qué? Déjeme en paz, tengo prisa.
-Para protegerla de su muerte.
-Usted está loco –contestó ella alejándose.
-Espera –dijo él cogiéndola por el brazo y obligándola a permanecer en el callejón.
-Oiga –volvió a decir ella- si lo que quiere es el dinero cójalo todo, pero no me haga daño.
-Yo no voy a hacerte daño, ya te dije que te voy a salvar de tu muerte
-¿Y no me va a dejar salir de aquí?
-No.
-Es mi primer día de trabajo y no quiero llegar tarde.
-Me da igual.
-Está bien, pero explíqueme eso de salvarme.
-Bien. Yo vengo del futuro para protegerte de una bomba que va a estallar en el edificio donde tú trabajas.
-¿Ah sí?
-Sí.
-¿Y cómo has venido del futuro? ¿En una máquina del tiempo?
-No. ¿Has oído hablar de la teoría de Einstein sobre el tiempo?
-Sí, estoy muy enterada del mundo de la ciencia y la tecnología, aunque me gusta más todo lo referido a las letras. Bueno, lo que iba a decir: Einstein decía que se podía viajar en el tiempo si se fuera a la velocidad de la luz, porque el tiempos e paralizaría, pero las nuevas teorías dicen que podríamos desplazarnos en el tiempo y ene l espacio mediante los agujeros negros del espacio, porque allí se supera la velocidad de la luz.
-Exacto. Estás muy bien enterada.
-¿Tú has venido al pasado, que es mi presente, mediante un agujero negro del espacio?
-Sí. En mi tiempo, en el futuro, acabamos de inventar una nave muy resistente y muy veloz, que ninguna nave de tu tiempo puede igualar. Con ella me han enviado a mí al pasado, que es tu presente, mediante el agujero negro más cercano del Espacio.
-¿Y para que te han mandado a ti al pasado para salvarme a mí de esa explosión?
-A eso iba. En el futuro todo es destrucción, caos, pobreza, hambre y muerte; entonces, si yo cambio algo del pasado, el futuro cambiará y seguro que será mejor.
-Pero si me salvas de mi muerte tú no existirás en el futuro, todo cambiará.
-Sí, pero hay que hacerlo con tal de que ese futuro nunca llegue a existir.
-Así que tu misión es retenerme para que yo no muera en la explosión y así el futuro cambie, porque sino será un desastre.
-Sí.
-¿Y cómo volverás?
-No volveré, desapareceré y el futuro desastroso conmigo.

Hubo unos instantes de silencio en la agradable, pero asombrosa conversación.

-Bueno –dijo ella reanudando así la conversación –si no puedo moverme de este horrible callejón, hablemos de algo.
-¿De qué? –dijo él.
-¿Porqué no del amor?
-¿Del amor?
-Sí.
-¿Por qué?
-Porque me interesa y me preocupa, ¿no quieres hablar del amor?
-Es curioso, mira las circunstancias en las que estamos, y tú quieres hablar del amor.
-Vale, señor hombre del futuro, tranquilo.
-No, no. Si quieres hablar del amor, hablemos del amor.
-¿Para ti qué es el amor? –comenzó ella.
-Para mí el amor son muchas cosas: un sentimiento de afecto que nos atrae hacia cosas buenas para disfrutarlas, felicidad o cuando un sexo atrae a otro.
-¿Así piensas tú del amor? ¿No te sugiere nada más?
-Sí, también se que sin amor la raza humana no se extinguiría. Los humanos también somos animales y los animales no sienten amor.
-¿Es que en el futuro tampoco hay amor?
-Exacto, tampoco hay amor.
-Ya.
-A mí me gustaría sentir el amor, compartirlo, pero como soy de un tiempo en el que eso es imposible, no puedo.
-Lo comprendo, yo también quiero amor, y aunque pertenezco a una época en que si existe, todavía no lo he conseguido.
-¿Porqué no compartimos nuestros sentimientos y así podremos sentir mutuo amor?
-No podemos, pertenecemos a tiempos diferentes y no estamos enamorados, no podemos sentir algo el uno por el otro, yo no te quiero, tengo mucha vida por delante para enamorarme.
-¿Y gracias a quién? ¿Quién te está salvando de la muerte? Ni siquiera llegarías a conocer el futuro y no conocerías el amor.
-¿No lo comprendes? Tú y yo no podemos sentir lo que es el amor juntos, porque tú vas a desaparecer dentro de muy poco tiempo.
-Por eso, porque tú vas a tener oportunidad de sentir el amor y yo voy a desaparecer, por eso, dame tu amor.
-Tú y yo no podríamos hacer buena pareja, escucha, desde el principio del hombre hasta hoy, siempre han existido buenas parejas como Cleopatra y Julio César, napoleón Bonaparte y Josefina…
-Tú y yo.
-No, tú y yo nunca será una pareja.
-Por favor, deja de hablar y ámame.
-El amor puede pasar todas las barreras, todos los obstáculos, el amor hace matar, el amor hace morir, pero el amor no puede sobrepasar una gran barrera, y esa gran barrera es el tiempo, el inexorable tiempo.
-Ámame.
-Yo no siento anda por ti, ni siquiera te conozco.
-¿Es que tienes novio, marido o algo parecido?
-No, peor espero tenerlo y desde luego no vas a ser tú.
-Tómame, quiéreme, por favor.
-¿Es que no lo comprendes?
-No.
-El amor no es así, hombre del futuro.
-¿Y por qué no puede ser así el amor?
-Yo no puedo amar al primer hombre que me diga que le ame.
-¿Por qué no? ¿Es que eso no puede ser amor? ¿Amor a primera vista?
-Eso no es amor a primera vista, tú me quieres, pero yo a ti no.
-¿Por qué existe el amor? ¿Por qué existe si no se puede compartir con la persona que tú quieres?
-Pero no es el amor, tú no lo entiendes.
-Yo no soy como romeo haciendo una declaración de amor a Julieta, ámame. El amor es como un río, nunca vuelve a pasar una gota de agua por el mismo sitio, y el amor nunca vuelve, sólo una vez vino…
-Yo no soy ninguna Julieta.
-¿Qué es el amor?
-Yo no lo se, hombre del futuro.
-¿Existe el amor?
-Sí.
-Y si existe, ¿por qué yo no tengo?
-No sabes lo que dices, tú lo estás buscando, pero no lo has encontrado todavía. Es como decir que no existe el dinero sólo porque algunas personas tienen la desgracia de no tenerlo.
-Es increíble lo que hace el amor.
-¿Porqué? ¿Tú lo sientes acaso?
-Sí, en estos momentos estoy sintiendo amor, un profundo y triste amor.
-¿Triste?
-Sí.
-¿Por qué?
-¿Te parece lo que yo siento hacia ti un grande amor?
-Sí, si me lo parece, pero yo no siento nada por ti y para ti.
-Por eso es un triste, decaído, apenado, desesperado e imposible amor.
-Si vives en un tiempo en el que ni el amor ni la felicidad existen, no puedes saber lo que son.
-¡Ay! ¡Cuánto me gustaría vivir en este tiempo para sentir tu amor! Ir contigo a pasear, ver contigo las estrellas, morir contigo.
-Aunque vivieras en este tiempo, no te sería tan fácil conseguir el amor, el verdadero amor.
-¡Qué suerte tienen todas las personas que viven en este tiempo, tienen amor y felicidad!
-Tú estás muy equivocado, hombre del futuro. Porque en mi tiempo también hay infelicidad y pobreza. Dejemos ya el tema del amor, yo no te puedo dar mi amor.
-¿Por qué? ¿No eras tú la que querías hablar de amor?
-Sí, pero dejémoslo.

Hubo una pequeña pausa en la ardiente conversación, en la que el hombre se puso a llorar. Mal visto para un hombre es el llorar, pero nuestro hombre lo hizo, o mejor dicho, se lo hizo hacer alguien: el amor.

-Vamos, no llores –dijo ella.
-¿Qué no llore? ¿No eras tú la que quería hablar de amor?
-Sí, pero dejémoslo.
-¡No! ¡Ámame!
-¡Déjame, yo no puedo amarte!

El hombre acercó sus labios a los de ellas hasta rozarlos, y la mujer retrocedió espantada con un gran calor que hacía que los labios le ardieran.

-¡Déjame! ¿No lo entiendes?
-Está bien, no insistiré más.

De nuevo hubo unos instantes de silencio.

-Es curioso –volvió a decir ella, siempre alegre, dispuesta a reanudar la conversación pasara lo que pasara –llevamos un rato hablando y ni siquiera he visto tu cara, no se cómo te llamas y no se tu edad, ni nada acerca de ti, eres muy misterioso.
-En cuanto a mi cara, no me la puedes ver porque este callejón es oscuro, mi nombre lo sabrás dentro de poco y mi edad son 40 años.
-¿En qué año vives?
-En el 2017.
-¡Ahora, en tu pasado, tienes 20 años, porque estamos en el año 1997!
-Sí.
-Me has mentido cuando me has dicho que te gustaría vivir en este tiempo, porque ya has vivido.
-Sí.
-Y sabías que en este tiempo, en 1997, también hay infelicidad y pobrezsa.
-Sí.
-Y sabías que en este tiempo también… bueno, la verdad es que yo también te he mentido.
-¿Si?
-Sí.
-¿Y en que me has mentido?
-Te dije que no tengo novio y si tengo, por favor, perdóname.
-Sí, no te preocupes.
-Gracias.
-¿Cuántos años tiene?
-Tiene 20
-¿Y tú?
-19
-Yo ahora, en tu tiempo, en 1997, tengo 20 años.
-O sea, que ahora, tú estás por ahí, en cualquier parte, pero con 20 años.
-Sí.
-¿Y si os encontráis tú y el tú de 20 años menos?
-No nos encontraremos.
-Ah.
-¿Cómo es tu amor con tu novio?
-Le amo más que a nada en el mundo, y nos vamos a casar pronto. Por eso no puedo amarte a ti, hombre del futuro, y digo hombre del futuro siempre porque no se tu nombre.
-Ya te dije que lo sabrás dentro de poco. Yo, ahora, en 1997, tengo novia, y la quiero mucho, pero va a morir.
-¿Y cómo sabes que va a morir?
-Recuerda que vengo del futuro, por lo tanto tengo que conocer el pasado.
-Como yo, yo también iba a morir hoy, pero tú me has salvado. ¿Qué hiciste después de morir ella?
-¿Qué hice después?
-Sí.
-Me retiré, apartado del mundo, ajeno a lo que pasaba y meditando.

A ella le daba tanta pena ese hombre, que empezaba a sentir algo por él, algo especial como el amor, pero siguió hablando:

-¿Tanto la querías?
-Sí.
-¿Y sobre qué meditabas?
-Sobre el amor, qué era, cómo era, cuándo era, por qué era.
-¿Te ofreciste voluntario para venir a 1997?
-Sí.
-Tu historia es triste, sin duda.
-Sí, pero deja ya de hacerme preguntas.
-De acuerdo.
-¿Ves esto?
-Sí, es una cadena y parece de oro.
-Exacto, es una cadena de oro, la compré poco antes de que muriera ella.
-Es muy bonita.
-Sí.
-¿Y cómo…?
-Bueno, perdona que te interrumpa, olvidémonos de la cadena y de todo esto, ya es la hora.
-¿La hora de qué?
-La hora de que yo desaparezca.
-¿Tan pronto?
-Sí.
-No te vayas, por favor, quiero seguir hablando, esta conversación ha sido muy breve.
-Lo siento.
-¡No! ¡Apenas hemos hablado!

Pero nadie respondió, él había desaparecido. Ese hombre misterioso que quería amor había desaparecido.
Ella siguió andando hasta el final del callejón, con paso lento y cara decaída. Otra rata se cruzó en su camino, pero esta vez no dijo nada, sólo se limitó a andar. Por fin salió del callejón y esa sensación de humedad, suciedad y oscuridad había desaparecido.
Siguió andando hacia su local de trabajo, aunque había estado algún tiempo hablando con ese hombre. De pronto, el destino, el incalculable destino, hizo que se encontrara con su novio. Ella lo llamó, y él vivo y le dijo:

-¿Pero no tenías que estar trabajando?
-Sí, aunque es muy tarde. Vamos, acompáñame, no te vas a creer lo que me ha pasado, te lo contaré más tarde.

Llegaron al local donde ella iba a trabajar, pero todo era destrucción. Muros, vigas, ventanas, hierros y muebles yacían en el suelo destrozados por una explosión.

-¡Lo sabía! ¡Lo sabía! –Dijo ella con gran alegría –ese hombre decía la verdad.
-¿De qué estás hablando? –preguntó el novio.
-Ya te dije que te lo contaría más tarde, es una alarga historia.
-Por llegar tarde te has salvado de esa gran explosión.
-Sí –dijo ella con gran alegría, una alegría muy grande, que el lector se puede imaginar si piensa en la alegría que se siente después de haberse salvado de la muerte.
-Ah –dijo el novio –se me había olvidado decirte algo.
-¿El qué?
-He comprado esta cadena de oro.
-Ella la miró con gran asombro, era la misma cadena que el hombre le había enseñado minutos antes en el callejón. El lector ya se habría imaginado quién era el hombre del futuro, su propio novio pero con 20 años más, venido del futuro para salvar a su novia.
-¡Ese hombre era mi propio novio! –Dijo ella -¡por eso dijo que su novia había muerto poco después de comprar la cadena! ¡Su novia era yo! Yo no he amado a mi propio novio. ¿Cómo es el amor? ¿Cuándo viene el amor? ¿Por qué viene el amor? ¿Qué es el amor? No sabemos nada del amor. Quizá exista el amor sobre las barreras del tiempo.

Quiero volver

2008-11-05T12:16:00.001-08:00

De cerca, el bosque ya no se asemejaba a aquel halo de verde transparente que tanto había deseado ver. La alegría de la llegada de Juana al exterior fue encubierta por la fría sombra que proyectaban los altos árboles, la cual refrescaba su mente y le hacía pensar en las imágenes que a diario veía en la televisión sobre el mundo exterior. Desde su sillón, se había pasado largas tardes soñando con escuchar algún día aquellos sonidos, con ver aquel derroche de plantas salvajes y agua libre que lo inundaba todo, había anhelado tocar el arco iris…
Pues bien, ahora estaba allí; había conseguido escapar de la ciudad, pero todavía no sentía nada. Mientras se adentraba en el bosque, las ramas de los árboles se estremecían cada vez más por un intenso viento que hacía que el algodón del cielo se tornara paulatinamente de un gris sucio. Comenzó a llover. Presta, Juana corrió a refugiarse en un amplio y viejo tronco de castaño herido por algún rayo, y sintió frío. No recordaba cuándo había sido la última vez que había sentido esa gélida sensación, pues desde niña había conocido la gran cúpula opaca acristalada que rodeaba a la ciudad y la aislaba de lo que ocurría en el exterior. De pronto, un cosquilleo en su brazo: una araña. Salió del viejo tronco sacudiéndose frenética todo el cuerpo, y se adentró en el corazón del bosque, todavía más asustada de aquel mundo. Sentía dolor, pues aquel rudo terreno dañaba sus blancos y poco expertos pies, mientras que el exceso de aire puro parecía narcotizar sus sentidos. Cuando estuvo demasiado cansada, Juana se paró, y el intenso brillo de un campo de plantas le llevó su tacto hasta ellas, mas apenas las hubo tocado, un incipiente sarpullido invadió sus manos.
El picor era insoportable, y mientras alzaba sus manos a la lluvia para aliviarse, algo resbaladizo reptaba entre sus piernas, era una enorme serpiente que Juana apartó pataleando y gritando; corría, saltaba, maldecía al bosque, maldecía al mundo exterior, a aquel arco iris con el que tanto había soñado. Agotada, reposó en una roca y lloró, bañando sus lágrimas el suelo al mismo ritmo que dejaba de llover. Cuando alzó la vista, el cielo parecía desprenderse del algodón, para dejar paso a un intenso azul. En lo alto de una colina, se alzaba al fin la banda multicolor, lejana, intocable, pero un sol cada vez más hiriente quemaba la piel de Juana. Decidió volver a la ciudad.

Cuando al día siguiente su mejor amiga le preguntó por su arriesgada escapada al exterior, Juana no pudo sino pensar en la lluvia, en el frío, en los insectos, observó el todavía persistente sarpullido en su piel, y pensó en su ciudad, miró hacia arriba, contempló la gran cúpula, sus filtros purificadores, las pantallas que decoraban todos los muros y proyectaban continuos espectáculos televisivos, y contestó:

-El exterior es inhóspito, salvaje, atroz… es libertad. Quiero volver.

El viaje de las cosas

2008-10-21T11:10:00.001-07:00

A veces, cuando regresamos de un largo viaje todo nos ha parecido un sueño. De las innumerables experiencias vividas guardamos gratos recuerdos, y aunque en nada hayamos cambiado por fuera, podemos decir “yo estuve allí”.
Si las cosas cotidianas que nos rodean pudieran hablar, sin duda también contarían a las compañeras sus experiencias.

-Estuve cuatro días en Viena, y es precioso chica
-¡Yo me pasé todo el viaje en la bodega del avión!
-Estoy tan cansado… he estado en lugares preciosos

Son los comentarios que se oyen en lo más profundo del oscuro armario, donde las prendas que se han ido de viaje con nosotros describen sus experiencias a sus hermanas. Porque en ocasiones, cuando tiramos esas viejas botas o ese pantalón, no nos damos cuenta de que ellos también son cosas de mundo, como un puñado de ilustrados con afán de aprender nos han ido acompañado a través de los lugares del mundo, impregnándose de ellos, gastándose, adquiriendo colores jamás vistos en otros sitios, por la influencia de aquellas luces, de aquel sol, dejando sus pequeñas partículas, que también son las nuestras, en ellos.

Pero si prestamos atención, podemos escuchar a las otras cosas, esas que tenemos en casa y que parece que jamás se han movido; podemos soñar con ellas en la cocina, en la habitación, en el garaje… Tras levantarnos tan solo tenemos que coger nuestra taza del desayuno y dejar que nos cuente cómo fue su viaje desde la seca tierra italiana hasta una fábrica donde pasó a ser blanca porcelana, o aquel viejo procesador de ordenador, hecho en otro continente, y que ahora abandonado en un basurero se descompone y transmite su experiencia de otros lugares en el suelo virgen de algún monte de nuestro pueblo, que hasta ahora no había conocido más allá de lo que le contaba alguna semilla traída por el viento. Aquel al que le gusta viajar sabe que en las cosas encuentra a los más grandes viajeros del mundo, ellas en silencio nos acompañan, sin quejarse, dejándose llevar, y cuando nosotros nos deshacemos de ellas, seguirán vagando por el mundo, acaso con otras formas pero con la misma materia, cada vez más rica.
Al pensar en mis rotas zapatillas imagino esas pequeñas manos que las elaboraron, el ruido del viejo camión que las transportó y hasta acierto el olor del mar mezclado con el combustible del inmenso buque que las trajo hasta aquí… ahora comprendo porqué se gastan tan rápido: están cansadas del largo viaje para llegar hasta nosotros.

El jerbo que tenía dos Kikos

2008-10-07T06:54:00.001-07:00

-Abuelito abuelito ¡cuéntame una historia!
-Es tarde pequeño mío
-No, venga abuelito ¡no tengo sueño!
-Jajaja está bien. Te contaré la historia del Jerbo que tenía dos Kikos.
-¿Sólo tenía dos kikos, dos maicitos para comer?
-Oh no, no se trata de alimento, el jerbo tenía dos Kikos, dos personas llamadas Kiko.
-Ohhhhhhhh ¡sigue abuelito!

Todo ocurrió hace mucho tiempo, cuando los hombres todavía eran pequeños, tan pequeños que una moneda de las de ahora podía ser usada como escudo, un lápiz podía ser un tronco o una simple cajita de zapatos podía hacer las veces de casa.
Entonces los jerbos eran grandes, los animales más grandes del mundo. Los hombres vivían en sus pequeñas cuevas, que todavía hoy se pueden ver como agujeros en el campo. Los animales no se metían unos con otros, hasta que un día un viejo jerbo que vivía solo, cansado de su vida, decidió romper las normas, esas normas que en ningún sitio estaban escritas, quiso hacer algo nuevo, que nadie hubiera hecho hasta entonces; por eso se le ocurrió capturar a algún humano.
Al poco tiempo de meditar en ello, el jerbo salió al campo y fijó la vista en dos pequeños humanos que estaban sentados en lo alto de una alta planta de trigo. Los observó largo tiempo, y vio que eran iguales (eso era raro, pues nunca había visto a dos hombres iguales), pero esto le llamó más la atención, y sin pensarlo más cogió en sus grandes garras a los dos pequeños y se los llevó a su casa dando grandes saltos.
Pasó el tiempo, casi dos años. Al jerbo siempre le había parecido que aquellos humanos eran tristes, desde el momento en que los encontró, allí sentados, sin decirse nada, y ahora, en su jaula, una gran jaula transparente que él mismo les había construido. Él no recordaba a ningún niño triste ni tan parecido entre sí, pero con el pasar del tiempo fue indagando cosas sobre ellos. ¿Acaso estaban tristes por encontrarse encerrados? No podía ser, pues antes de capturarlos habían estado así. Todas las noches conversaba con los chicos, y a través de estas conversaciones el jerbo supo que se llamaban Kiko, los dos Kikos. Se llamaban así porque al nacer fureron idénticos, tanto en su aspecto como en su comportamiento, ya que si uno lloraba el otro también, y si el otro reía el uno hacía lo mismo, y se querían muchísimo, por esto sus padres, que nunca podían diferenciarlos, les trataron como uno solo y llamaron a los dos Kiko. Al crecer, ambos eran inseparables, se necesitaban, juntos eran los más listos y los más hábiles del bosque, podían superar todas las adversidades. Pero un día todo cambió, los dos Kikos habían discutido por algo sin importancia: quien sería el primero en beber el néctar de una flor, el primer retoño de la primavera, que ambos añoraban desde el año anterior. La discusión fue fuerte, y desde entonces todo había cambiado: ahora siempre discutían, opinaban lo contrario, apenas se miraban y finalmente no se hablaron. Estos fueron los tiempos en que el jerbo los capturó.
El jerbo convirtió su vida en un afán por intentar volver a unir a sus dos Kikos, se pasaba largo tiempo contemplándolos en su jaula, parados, sin mirarse, sin decirse nada. A menudo les regalaba muchos juguetes, les ofrecía las mejores comidas, pero nada hacía que se reanimasen. No había cosa en el mundo que más desease el jerbo que sus dos Kikos volviesen a ser uno. Una noche, mientras el jerbo dormía, este notó una extraña sensación en su habitación que le despertó. Rápidamente encendió una lámpara y se acercó a la jaula de los Kikos. Cuando vio que los dos muchachos no estaban en la jaula, una gran desazón lo embargó. Se habían escapado, ya no podría disfrutar más de su compañía. Se inclinó sobre la jaula, y su tristeza se fue tornando en satisfacción cuando la recorrió con su mirada: en una esquina había una montaña de juguetes que los Kikos habían construido para escapar, habían trepado por ella hasta salir. Aquello significaba que los Kikos habían hecho algo juntos, que habían tramado entre ellos, que volvían a hablarse, a quererse, que gracias a su unión habían conseguido la libertad. Por eso el jerbo se puso muy contento y se asomó a la ventana, con la esperanza de todavía poderlos ver huir. Allí estaban, a lo lejos, corriendo a la luz de la Luna entre los secos trigos, cogidos de la mano. Por un momento al jerbo le pareció ver que los Kikos se convertían en uno solo, que se fundían en un gran hombre, tan alto como una montaña.

Las aventuras de Sapejo: prensa rosa

2008-09-21T02:24:00.000-07:00

Cuarta y de momento última de las historias de Sapejo

La teoría

2008-08-14T10:05:00.000-07:00

Esa tarde, la Casa del Mar de Viveiro, en Galicia, se encontraba desierta. Ramona Muxía, la secretaria, pasaba su turno mientras miraba aburrida una revista de decoración interior en su escritorio.
-El día que pongan Internet mis tardes de aburrimiento acabarán- decía en alto, sin ser oída más que por alguna mosca que revoloteaba en la ventana abierta, que daba a un gran acantilado de veinte metros.
Poco había cambiado el despacho desde que, hace 12 años, Ramona entrara a trabajar con 22 veranos, recién acabado su curso de administrativa.
La estancia era grande, luminosa, con una estantería detrás del escritorio repleta de papeles, libros y restos calcáreos de animales marinos como conchas y caracolas a modo de adornos. A un lado, en la pared opuesta a la ventana, se extendía un gran cuadro repleto de complicados nudos marineros, todos de color azul y con sus denominaciones inscritas a mano debajo en trocitos de papel amarillentos.
Ramona tiró la revista a un lado, cansada, y apoyó la cabeza en una mano. Su nuevo entretenimiento consistía ahora en afilar lapiceros, mas apenas hubo cogido el primero, éste se le cayó del escritorio, cuando se sobresaltó por el chirriar del frenazo de unas ruedas de automóvil en la calle.
El motor se apagó, y notó unos pasos acelerados por el pasillo que se dirigían a ella. Llamaron nerviosamente a la puerta, y tras su “adelante”, un anciano se coló en la sala como una exhalación.
El hombre, de unos setenta años de edad, rostro cansado y ojillos vivaces tras unas enormes gafas de pasta negra, tenía en una mano una carpeta llena de papeles; se pasó la otra mano por su todavía poblada y blanca melena, dirigiéndose a Ramona sobresaltado:
-Señorita, mi nombre es Alfredo Pouso, soy físico. Acabo de llegar a la culminación de unos estudios de suma importancia, que debo dar a conocer, he creído que la Casa del Mar era un lugar apropiado.
-Tome asiento, señor Pouso, y tranquilícese- el semblante de Ramona se iluminó: por fin la tarde iba a dejar de ser aburrida- cuéntemelo todo.
Alfredo carraspeó, se sentó en una banqueta gastada y relajó sus facciones, si bien sus nerviosos ojos seguían delatando su inquietud.
-Verá, llevo años estudiando el fenómeno de evaporación del agua marina. Hace unos minutos he llegado a la culminación de mi teoría, y lo que he descubierto es francamente horroroso.
-¿Qué ha descubierto?
-Que nos estamos quedando sin océanos.
-Explíquese.
-Le haré un resumen, pero tengo todo mi trabajo en mi carpeta en detalle. En los últimos 40 años, la radiación solar ha aumentado considerablemente, y según mis predicciones, aún lo hará más, a un ritmo exponencial. El motivo son las variaciones en las reacciones termonucleares del Sol.
-Pero, ¿porqué se producen dichas variaciones?- interrumpió Ramona.
-Es sencillo. Si usted hace un fuego, observará cómo sus llamaradas fluctúan, suben y bajan, imagínese este fenómeno en el Sol, donde pequeñas oscilaciones tienen una repercusión enorme en los demás planetas del Sistema Solar.
-Entiendo- A Ramona le resultaba divertido aquel tipo con pinta de loco.
-Pues bien, el aumento de radiación solar incide directamente, y en un 80%, sobre la superficie de los océanos. Este aumento de calor hace que la tasa de evaporación del agua marina sea brutal
-Señor Pouso- Ramona estaba dispuesta a hacerse la científica para entretenerse un rato- Todos sabemos que el agua evaporada vuelve a caer en forma de lluvia, algún día volverá de nuevo a la tierra.
-No sea tan escéptica- Alfredo estaba visiblemente irritado- Ante tamaños volúmenes de evaporación y tanta radiación, las moléculas de agua no pueden ser retenidas en la atmósfera terrestre, con lo cual escapan al espacio exterior, donde se disgregan para ser perdidas para siempre.
-¡Tonterías! Precisamente escuché la semana pasada en un programa de televisión que el cambio climático está haciendo que el hielo de los polos se derrita, con lo cual el volumen del mar está creciendo, con peligro de anegar las costas.
Pouso se levantó, agitando sus papeles y temblándole la voz:
-¡los cálculos de esos científicos están equivocados! El aumento del nivel del mar debido al deshielo es infinitamente inferior al de pérdida de agua por tasa de evaporación. Aún más, la radiación ultravioleta acumulada en la atmósfera contribuye a la rotura de las moléculas de agua, que escapan sin remisión al espacio. Según mis ecuaciones, contrastadas y corroboradas, la sequía total se producirá en 80 ó 100 años. ¿Se imagina unas costa sin mar, llena de sal y pedregales, dónde la fauna marina, base de nuestro sustento, desaparezca? ¡Y no crea que vengo con las manos vacías, funcionaria de pacotilla! Propongo una solución en mi estudio: La construcción de cúpulas gigantes, pantallas pre-atmosféricas de dióxido de carbono estable que nos protejan de la radiación solar. ¡Tiene que hacer llegar esto a sus superiores!
Alfredo Pouso tiró con violencia los folios encima del escritorio, desperdigándose estos por el suelo.
Ramona levantó su orondo cuerpo de su silla:
-¡Lárguese de aquí, viejo loco!
Pouso, fuera de sí, arremetió con sus pocas fuerzas contra Ramona. El forcejeo duró unos instantes, donde Ramona doblegaba al anciano, que vociferaba con medio cuerpo ya fuera de la ventana, empujado por dos fuertes brazos de secretaria irritada.
Al final, el liviano cuerpo de Pouso se precipitó al vacío, reposando en las escarpadas rocas del acantilado, tiñéndolas rojo.
Ramona, horrorizada, cogió el teléfono y con temblorosa voz llamó a los servicios de emergencia. Sin demorarse, recogió los desperdigados papeles del viejo y los metió precipitadamente en la destructora de papel.

El pescador

2008-08-03T11:19:00.000-07:00

Novela francesa del siglo XIX

2008-07-29T11:27:00.000-07:00

Desdicha tras desdicha dentro de un amor apasionado, y entre una y otra pequeños momentos de felicidad, donde cuando parece que las cosas van a ir mejor todo se tuerce para empeorar hasta la desesperación. Así son las obras de algunos autores franceses decimonónicos como Balzac, Flaubert, Stendhal y otros algo anteriores como Prevost. En todas ellas se nos relata el mundo de la suntuosidad parisiense de la época, historias de orgías de palacio, ópera, juego, vida de lujos al límite de las posibilidades, quiebras.
Es la pasión la que mueve estas novelas, pasión de hombres enloquecidos arrastrados por las cadenas de voluptuosas prostitutas, que no buscan de ellos más que la fortuna que sustente sus caprichos; o la de pálidas jóvenes de la alta sociedad que desoyen las ordenanzas de matrimonio concertado de sus padres, pues buscan el amor de altos jóvenes de negros cabellos rizados.
Parques veraniegos de París, donde la ostentación de vestidos, carruajes y lacayos sirve para ensombrecer la pobreza de moral; casamientos que buscan la renta anual suficiente para vivir cómodamente y sin trabajar; amantes que se fugan en la noche en busca de su felicidad… Me encanta.

Sesión de miedo campestre

2008-07-15T13:15:00.000-07:00

Cuando estás en la noche en mitad del bosque, entre pinos y una vieja cabaña para ver unas pelis de miedo, lo menos que puede suceder es esto...

Gumersindo

2008-07-14T13:53:00.001-07:00

La monitora

2008-07-07T14:23:00.000-07:00

  Era un maldito campamento, de esos al que nos envían los padres en verano, quizás con afán de que vivamos nuevas experiencias, nos formemos y relacionemos en el medio natural o tal vez sólo para desembarazarse de nosotros por una buena temporada.
El griterío de los demás niños se confundía con el sonido de los motores de los coches de los padres, que lejos de estar apenados por la despedida marchaban ronroneando a sus casas en busca de tranquilidad. Los monitores iban dando instrucciones, había muchas actividades, demasiadas, excesivas actividades; tantas que me mareaban, y eso que acababa de llegar.

  Me gustaba observar. Los días pasaban despacio, y comprobaba cómo se formaban los grupos de amigos, los romances, los equipos de fútbol y baloncesto, cómo todo el mundo se lo pasaba bien; aunque siempre había algún pobre niño sólo como yo, pero más desgraciado, dando paseos de arriba abajo, llorando o hablando solo, ansiando el momento de volver a su hogar, a los que en ocasiones yo me acercaba para intentar consolar, sin resultado alguno.
“Los solitarios” éramos como un clan esparcido, niños silenciosos, temerosos de la noche y de las historias de miedo al pie de la hoguera, que gustábamos de quedar en la tienda cuando caía el sol y no entrábamos en los planes de los demás.

  A todos nos gustaba una monitora, joven, de cabello claro, seria, de mucho carácter, de la cual yo desconocía su nombre, y que la mayoría del tiempo estaba sola, pues no se llevaba bien con el resto de los monitores. Yo me fijaba mucho en ella. Cuando cesaba sus actividades con nosotros, enseguida encendía un cigarrillo y se iba, unas veces a dar un paseo al pueblo y otras a refugiarse en su tienda.
Las tiendas de los monitores eran enormes, más del doble que las nuestras, cosa que nunca entendí, pues ellos dormían solos y nosotros hacinados, aguantando la música a todo volumen de los auriculares de uno, el olor de los pies de otro o la ropa mezclada y confundida en todo el suelo.

  Una tarde, -como no- hicimos una nueva actividad. Esta vez se trataba de un juego de acertar preguntas, una especie de Trivial, organizado por la monitora. Los demás niños no pusieron mucho entusiasmo, y enseguida perdieron el interés, pero a mí me gustó el juego. La monitora me iba haciendo preguntas de cultura general, y yo las acertaba todas, una tras otra. A medida que iba acertando crecía su interés hacia mí, veía que yo no era como los demás, hasta el punto de que más tarde, en una salida al campo, entabló conversación conmigo. No recuerdo de lo que hablamos, sólo se que me decía que era muy maduro, que no era como el resto de los niños. Me era muy grata su compañía, y venciendo mi timidez, le entregué una pulsera que yo mismo había confeccionado con ramitas y flores. La acogió con una sonrisa, y me propuso que yo se la pusiera. Cuando lo hice, noté la suavidad de la piel blanca de su muñeca.

  Siempre he adolecido de las picaduras de los mosquitos, pero esa misma noche tuve motivos para no maldecirlos y más bien darles gracias. Pasado bastante rato de la hora del silencio, un picor insoportable me despertó invadiendo mi pierna. Tuve que levantarme y salir de la tienda, y a la leve luz de la luna comprobé cómo tenía la pierna llena de picaduras; necesitaba una pomada que me aliviase, y caminé hacia una tienda de monitor.
Ella estaba fuera de la tienda, fumando; me miró la pierna, apagó su cigarro, me cogió la mano y me introdujo en su tienda….

  Al siguiente día había planificada una pequeña excursión. Antes de salir, yo buscaba con la mirada a la monitora, pero no la encontraba; al parecer había bastante revuelo ese día entre los cuidadores. Al fin, antes de partir, apareció caminando deprisa hacia nosotros. Los demás monitores ni siquiera la miraban (su relación con ellos ya estaba muy deteriorada), y ella, con lágrimas en los ojos, se iba despidiendo de algunos niños. Al parecer, le había surgido algún imprevisto o simplemente no aguantaba más en aquel lugar y se tenía que marchar.
Cuando llegó hasta mí, no me dijo nada, me estrechó la mano con fuerza y pareció esbozar una leve sonrisa. En su muñeca llevaba mi pulsera.

Dibujos digitales

2008-07-06T13:21:00.000-07:00

Cuando el pincel se substituye por el ratón, surgen los dibujos digitales. Aquí una muestra: la primera se titula "El Peñón de Santa Eulalia", la segunda es "Pesadillas de caramelo", ambas realizadas en diciembre de 2006, en óleo sobre lienzo... perdón, en
dígitos binarios sobre LCD :)

Estadística

2008-06-21T06:40:00.000-07:00

La oficina de denuncias de la comisaría de policía del distrito norte de Chicago era esa mañana una sauna, debido al calor que esos días azotaba la ciudad. El resoplido que emitió el obeso funcionario Jeremiah Landon cuando vio llegar a la señora Sarah Newman fue una mezcla de cansancio y desagrado ante el nuevo trabajo que vaticinaba.

-Hola señora Newman, la veo tan bien como siempre, siéntese- repuso Jeremiah con forzado rostro de amabilidad.
-Señor Landon, ya hacía por lo menos dos meses que no tenía el placer de verle- contestó la señora Sarah con decisión.
-Y, ¿qué la trae por aquí? Este lugar es menos agradable que la sala de juntas de padres donde acostumbramos a reunirnos.
-Oh, señor Landon, se trata de algo más serio. Supongo que estará enterado de la masacre que un joven hizo ayer en el instituto Abraham Lincoln, a cinco manzanas de aquí.
-Por supuesto, señora Newman -Un notable chorro de sudor rodaba ya por el grasiento rostro de Jeremiah – un suceso lamentable… y ¿qué desea al respecto?
-Pues bien, mi pequeño Mike estudia en ese mismo instituto, va a la misma clase que ese desaprensivo. Mi hijo tuvo la suerte de salvar su vida y no estar entre esos pobres seis chicos, pero vio todo lo ocurrido.
-Bueno, a su Mike le ha tocado la lotería, me alegro por él, pero si no está herido…
-No, señor Landon, se encuentra bien pero desde ayer lo encuentro algo apático, triste, apagado. Estoy decidida a presentar denuncia contra el indeseable que mató a esos chicos, creo que esto dejará secuela en Mike.
-Vamos señora Newman, su hijo ya tiene 16 años, esta debe de ser por lo menos la vigésima masacre que presencia en su vida, debería estar más que acostumbrado y dar gracias por estar todavía con vida.
-Lo sé, pero esta vez lo encuentro cansado de todo esto, y no quiero que tenga secuelas. Me parece algo grave y voy a poner esa denuncia, tal vez así encuentre ayuda.

Jeremiah levantó su pesado cuerpo de la silla y estiró su brazo hacia el interruptor del
ventilador de techo de la oficina.

-Mire Sarah, el asesino está entre rejas, los dos sabemos que tendrá su merecido, pero ¿realmente cree que es una situación tan grave como para presentar denuncia?
-Señor Landon, sé que estos hechos son habituales, pero no se, esta vez es diferente…
-Todos los días ocurren masacres de estas, y… entre usted y yo, si todo el mundo afectado por estas cosas pusiese denuncias las estadísticas se engrosarían demasiado. ¿Qué pensaría el resto del mundo de nosotros? ¿Qué somos unos salvajes? ¿Qué solo conocemos el crimen?
-Tal vez… Sarah bajaba su tono de decisión.
-El comisario está contento de que esta oficina sea la que menos denuncias tiene de todo Chicago, y créame, se enfada mucho cuando hay alguna nueva. Este distrito tiene que seguir siendo el más limpio de criminalidad la ciudad.
-Tiene razón señor Landon, debemos de sentirnos orgullosos de vivir aquí y seguir trabajando para que esto permanezca igual.
-Claro que sí señora Newman, deje las denuncias para cosas graves ataques terroristas o nucleares.
-Sí, para lo que realmente pone en peligro esta honorable nación –repuso levantándose y ya convencida Sarah –Nos veremos en la próxima reunión de la junta de padres.
-Por supuesto, y envíele recuerdos de mi parte a Mike –Jeremiah emitió otro profundo y sonoro soplido.

Las aventuras de Sapejo

2008-06-03T13:50:00.000-07:00

Whisky

2008-05-27T11:30:00.000-07:00

No es que tenga de beberme un buen whisky ahora, sino que este es el nombre de mi nuevo gatín, el cual se encuentra en mi regazo ahora y no deja de lamerme.
Es algo revoltoso cuando tiene ganas de jugar, pero no se puede negar que es muy cariñosín. Cuelgo unas fotos para que veáis lo bonito que es.

Cuero

2008-05-20T06:41:00.000-07:00

Duro y sumiso a la vez,
Preferido por el maleante,
Vestido por el elegante.

Áspero pero suave,
Pieza única,
Símbolo de una música.

Marrón, negro,
Por método atroz
Sacado de la bestia feroz.

Castigo del hombre,
Látigo y correa,
Pero también abrigo de Dulcinea.

Coraza del cobarde,
Honda del valiente
Arrojando la piedra mordiente.

De cien formas, de mil usos,
Como la vil caperuza de cetrería
Que Duerme a la fría ave de rapiña.

Al que se va

2008-05-13T06:17:00.000-07:00

De un zagal soñador,
Noble, incomprendido e inconformista,
Obtuve un día una buena noticia.

Cuando tu destino en lejana tierra meditaste,
Las sombras del principio pronto volaron,
¡Allí lo encontraré!, gritaste.

No puedo negar que al principio me hizo daño,
Mis sentidos no acertaron a entender,
Y cayó sobre mí cuan golpe azaroso de dado.

Fue el miedo a perderte,
Lo lejano de tu destino,
El temor a jamás volver a verte.

Mas, amigo, pronto comprendí,
Era bueno para ti,
Y por lo tanto para mí.

No puede mi cuerpo ocultar
La alegría que le embarga,
Pues sabe que triunfarás con tu largo trotar.

Ojala allí encuentres tu sino,
Ya es seguro que tu vida cambiará a mejor,
¡Ánimo, amigo!

Dedicado a ese gran amigo.

Las aventuras de Sapejo: buscando curro

2008-05-04T13:11:00.000-07:00

Son tiempos difíciles para encontrar trabajo, Sapejo lo sabe, pero le da igual, porque
él no quiere trabajar.

Las aventuras de Sapejo

2008-05-02T03:41:00.000-07:00

Estando en la academia, en los pocos ratos mertos que pude sacar eleboré una serie de dibujos cómicos. Uno de ellos son
las aventuras de Sapejo, un sapo de peso, del cual os pongo
hoy la primera aventura (el momento de su creación).

el mundo boca abajo

2008-04-29T07:56:00.000-07:00

Cuando tienes un trabajo en el cual eres de las primeras personas
en llegar a sitios donde ha habido problemas, en ocasiones
te encuentras con situaciones en las cuales también es posible
desdramatizar. Es el caso de la imagen, donde el conductor de
este camión de nueve toneladas se
empeñó en ver el mundo al revéspor unos isntantes.

Volver

2008-04-28T05:27:00.000-07:00

Después de un tiempo parado por falta de tiempo para atenderlo, vuelve a la carga el blog. Su finalidad no es otra que ser un área de expresión, donde se darán a conocer dibujos, fotografías, textos literarios, curiosidades, etc. para entretenimiento de todo el público.

Cualquiera que así lo quiera puede también enviar sus trabajos artísticos, que serán publicados.

Un saludo, y sobre todo ¡Etretened vuestras inquietas mentes!